tag:blogger.com,1999:blog-55256960796432779462024-03-13T05:24:32.135-03:00escritos cortosmanuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.comBlogger45125tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-73394080788036888332010-12-31T21:43:00.013-02:002011-07-08T02:43:00.253-03:00vamos de paseo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLR3iSgXVjoj2I1EKAmjY7z8LbXbwuITNs2Xrah5zCuqF1Xia05QS8TpnVsx7pGwObnITB7GPp5v1Yuu2d2jI2EROMZA-mpMDN0qFFdM4iINWXcDmKrDKqyYTGyza0aIE26ULmT-ksaYc/s1600/IMG_0528.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 293px; DISPLAY: block; HEIGHT: 229px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556999848544165554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLR3iSgXVjoj2I1EKAmjY7z8LbXbwuITNs2Xrah5zCuqF1Xia05QS8TpnVsx7pGwObnITB7GPp5v1Yuu2d2jI2EROMZA-mpMDN0qFFdM4iINWXcDmKrDKqyYTGyza0aIE26ULmT-ksaYc/s320/IMG_0528.JPG" /></a><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Madres que abandonaron sus trabajos, de forma transitoria, para criar a sus hijos, los pasean en la plaza, en un día primaveral, en cochecitos. Son varias madres, son varios cochecitos, se escucha algún que otro llanto, varios gritos agudos y la música que viene desde la calesita.<br /><br />Una pareja adolescente rompe el sistema, atentan contra la conjunción madre/hijo. Tienen fuego en los ojos, aceleración y visible transpiración, se sabe, la libido está a flor de piel, aunque pretendan disimularlo silbando bajito.<br /><br />Caminan de la mano, procurando alejarse de la multitud.<br />Frenan de golpe, detrás de unos arbustos.<br /><br />El joven se acomoda en el suelo con urgencia. La muchacha no es tan decidida, da algunos pasos, observa el panorama y dialoga con su conciencia. Sonríe con vergüenza, no sé sabe si a él, a todas las madres, al barrio o a ella misma. El joven babea, como el resto de los niños del parque.<br /><br />Finalmente se convence, se sienta disimuladamente sobre él, dando a entender que quiere tomar sol y emparejar el bronceado de sus muslos. </span><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><em><span style="font-family:trebuchet ms;">Mientras tanto las palomas caminan con poca dirección.<br />Las madres deambulan en círculos, sin punto fijo.</span><br /></em></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Los arbustos se mueven con ritmo, luego con una brutalidad manifiesta, desparramando hojas y un par de ojotas. </span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><span style="font-size:130%;"><em>Los niños se divierten corriendo a las palomas.<br /></em><br /></span></span></div></span><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">El grito casi grave de un orgasmo escondido y precoz, se contagia con la algarabía del lugar. </span><br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><span style="font-size:130%;"><em>Las palomas vuelan.</em><br /></span></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;">Sublimes instantes de felicidad.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="right"><span style="color:#ffffff;"><br /><br /><br />foto: manu</span></div></span>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com72tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-2353345488220370762010-12-03T02:22:00.025-02:002010-12-03T20:59:25.654-02:00expresión oral<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQr362ayeLmIDZoKNKN_wwsPXXzLEu6HvE4WOFUpZmDXdsDBBaB1LW_qeH_hPW1swHMKxqDcuS0EZalw6yGb6wMRe_jtAAAnyzFFL8qfwapPXgq2rY0AG5BFivxeWc08tAzzhofy283wg/s1600/oralidad.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 303px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5546323445800492034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQr362ayeLmIDZoKNKN_wwsPXXzLEu6HvE4WOFUpZmDXdsDBBaB1LW_qeH_hPW1swHMKxqDcuS0EZalw6yGb6wMRe_jtAAAnyzFFL8qfwapPXgq2rY0AG5BFivxeWc08tAzzhofy283wg/s320/oralidad.jpg" /></a><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><em>Levanta la mano.<br /></em><br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br /></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Un accionar mutilado en las matinales clases de geopolítica. Buscó una idea para poder llevarla a cabo y así sobresalir por primera vez. La cuestión de fabricar un concepto y darle consistencia, le generó dudas, desconcierto, miedo, goteras por la espalda y mocos.<br /><br />Cinco martes seguidos bebió café en el barcito de la esquina, esperando un milagroso argumento disparador de frases sorprendentes, pero no hubo caso, no aparecieron.<br /><br />Salió a correr para despejarse un poco, pero a las dos cuadras se quedó sin aire, tosió y se dobló un tobillo.<br /><br />Volvió a su casa en taxi.<br /><br />Al otro día se inscribió en un gimnasio.<br /><br />Ejercitó hombros, tonificó brazos, hizo flexiones, abdominales y mucha bicicleta. Levantó pesas con el afán de obtener un volumen mágico y escultural. Ensanchó la espalda y endureció los glúteos. Sus manos delicadas no generaban autoridad o seducción, invariablemente debía hacer algo al respecto. Decidió trabajar “ad honorem” en la carpintería del tío del vecino de la amiga del novio.<br /><br />Leyó un diccionario completo para ampliar el vocabulario, también algo de filosofía, literatura japonesa, tratados multilaterales y las variables que conllevarían a la inflación de los mercados. Se empecinó con la mirada metafísica y divagó escuchando música experimental.<br /><br /><br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><em>Levanta la mano.</em><br /><br />Soporta con firmeza la mirada del profesor,<br />y la de los cuarenta compañeros hipócritas.<br /><br />Son ochenta y dos ojos.<br /><br />Tiembla,<br />pero su cuerpo, ahora robusto, lo disimula.<br /><br />Espera el momento,<br />son siete segundos eternos.<br /><br />Finalmente,<br /><strong>le dan la palabra.</strong><br /><br /><br />Entonces,<br /><em>-previo suspiro-</em><br /></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>habla.</strong></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:180%;"><br /></span><br /><br /><br /></div></span></span><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">foto:</span> <a href="http://www.facebook.com/tania.petite">tania petite</a></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-37684352092074012312010-11-17T17:57:00.016-02:002012-05-25T00:35:56.314-03:00sobredosis<a href="http://facebook.com/tania.petite"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540615293543280642" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ2V8oev5IiIKT81L5CIP1vKNmPw8k2vdF4YPX0pWV5pWg2diPNRQKnoAdQt1Hyaob7po2y9Ow7kio6HdUY9C815XwBOx0NsB_qfJ-tLEgkMJ44YMGwInrGwmhGI3o10yefhEyVVLpg2k/s400/sombras2.bmp" style="cursor: hand; display: block; height: 219px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 426px;" /></a><br />
<br />
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 130%;">El líquido penetra mientras las luces se entrecruzan dejándolo bizco. Se marea, trastabilla, pierde el habla, se enmaraña en lo olvidado, trata de resucitar y lo logra en parte. Escribe raro, en degradé, parece ruso, mongol o dinamarqués. Garabatea palabras ensuciando la pared, tal vez sea un horrible poema o la lista para el almacén.<br /><br />“¿Dónde está la puerta?”, pregunta con poca modulación, entretanto un tomate con forma de pera rueda por la escalera. “¡Vivan los novios!”, cree escuchar desde las luces violetas provenientes de aquel sofá floreado que, insospechadamente, se pliega y se transforma en una escoba.<br /><br />“Corré, corré”, le grita el techo a través de unas sombras chinescas poco logradas. La escoba aparenta barrer, mirándolo de reojo. Luego lo insulta y pierde la paciencia al ver un plato con arroz olvidado en un rincón hace más de tres días. Violentos y censurables golpes recibe nuestro protagonista. La escoba se divide, ahora son dos. Salvajismo, ¡oh, sí!, salvajismo. Crueldad, ¡oh, sí!, mucha crueldad.<br /><br />Con visibles moretones se acerca a la ventana, tiene que huir.<br /><br />La sensación extrasensorial se diluye, necesita una nueva dosis para olvidar aquello olvidable.<br /><br />La encuentra.<br /><br />El efecto reaparece y salta al vacío. La inercia hace lo suyo, lo chupa para un costado, más o menos hacia el noroeste, a una velocidad promedio, con posibilidades de lluvia, aterrizando cerca de Perú o Tailandia.<br /><br />Las luces se entrecruzan más y más, quiere tocarlas aunque quemen, una adrenalina remixada lo dobla en velocidad. El calor tritura lo que encuentra alrededor, encandilando la visual en un blanco amarillento. La energía devora su cuerpo, mientras que el cerebro se fríe como un huevo. Todo es tan insostenible que se anula, no queda mucho tiempo, está a punto de evaporarse. </span></div>
<br />
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 130%;"><br /></span></div>
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 130%;">Le regalan una última bocanada de aire.<br />La bebe con un poco de agua mineral.<br /><br />Abre los ojos con dificultad.</span></div>
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 130%;"><br /></span><br />
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 130%;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 130%;">Está flotando en una inmensidad silenciosa de puntitos multicolores esparcidos en un espacio ondulado.</span><br />
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 130%;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 130%;">Jura, que es lo más hermoso que alguien pudo ver.</span></div>
<br />
<br />
<div align="right">
<span style="font-family: 'trebuchet ms';"><br /><br />fotos: <a href="http://facebook.com/tania.petite">tania petite</a></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com51tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-38217882354418167012010-09-28T01:34:00.016-03:002011-03-01T16:37:36.291-03:00de perfil<div align="justify"><a href="http://www.eternauta.com/indexframe.htm"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 118px; FLOAT: right; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5521818418503404498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit-QIKaBOsKvul-fFySxd9Hk2aSCvgv_4ch-lMO8N15m0anwCk_y6MrJ44q2zoSBkl97rax-02LMyVKSoMWpNeNvgbiQzpgKFKWLDfWircewPdgifeu2NgKo06bYv7XNkN9O5IGJdIlF8/s200/eternauta.jpg" /></span></a></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#000000;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">En el fondo, allá, a unos metros, tal vez quince, debajo del árbol, la muchacha le saca lustre al parque con sus fotos. Hace dos minutos, más o menos, el foco, el suyo, se orienta hacia mi posición.<br /><br />Me observa bajo la excusa fotográfica, lo sé. Puntualmente, su perspectiva debe aglomerar: mi perfil derecho, el cigarrillo sostenido con la mano izquierda, el sol detrás, mi remera del <a href="http://www.eternauta.com/indexframe.htm">Eternauta</a>, los pantalones rayados, piernas cruzadas, zapatillas en el suelo, los pies en el aire, árbol gigante, sombra enorme y el gentío conversador.<br /><br />Imaginará mi silencio dentro del bullicio, una especie de introspección natural manifestada aquí, en este lugar, generándole una condensada melancolía y una potencial fotografía en blanco y negro, bastante lograda, por cierto. Ella la enmarcaría en el pasillo de su casa, justo antes de la puerta del baño y medianamente cerca del dormitorio. Luego, la observaría alguna que otra noche trasnochada o en las reuniones familiares aburridas.<br /><br /><br />En esta paradoja de saberse espiado, y de ella intuirlo, se genera una complicidad, una espera compartida orientada estrictamente en proyectar si alguno de los dos modificará la situación, o mínimamente, si ejerceremos la potestad de un saludo lejano.<br /><br />Mientras tanto el sol cae y mis pies se sumergen en las zapatillas. Tiempo de irse.<br /><br />En el resoplido del momento, su cámara apunta, catastróficamente, hacia otro lado. Intento hacer aparatosa mi partida, lograr que el foco vuelva hacia mí, darle tiempo para dos fotos más, que se acerque, me muestre lo captado y diga “me gustó esta, la que fumás mirando a la nada”.<br /><br /><br />Será la próxima vez.<br /><br />Mejor no.<br /><br />Prendo otro cigarrillo, cambio el final,<br /><br /><br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">y voy. </span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com77tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-78704931770283688702010-09-11T04:58:00.013-03:002011-02-12T02:13:55.490-02:00tres<span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8tas6t3j_8jfJ7NOMgXhzs4eoemZjd7L6y4w32lq8w9Nk1kx0Er8AFhUyCpLfLH1oZJQUcx2kFC0WKHXX7EO4HD_CnlM1frVOmPPWQetS9KzLedlBtfCpGhBjOXgoIFih5ygQ-KLrW1B_/s1600/tres.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 83px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5515549257282712050" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8tas6t3j_8jfJ7NOMgXhzs4eoemZjd7L6y4w32lq8w9Nk1kx0Er8AFhUyCpLfLH1oZJQUcx2kFC0WKHXX7EO4HD_CnlM1frVOmPPWQetS9KzLedlBtfCpGhBjOXgoIFih5ygQ-KLrW1B_/s200/tres.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Uno, dos.<br /></span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Un paso, dos y la muchacha frena de golpe, la realidad le impone reversa y vuelve a empezar. Uno, dos, uno, dos, sucede lo mismo, el conteo se repite y se reinicia inmediatamente. Piensa al respecto, teoriza, imagina variables, escribe lo congruente en una cartulina naranja y logra una imperiosa conclusión: necesita yuxtaponer un tres después del dos.<br /><br />Porque en el uno y en su dos, ocurre lo estipulado, es decir, ella toma aire y salta un escalón; pero</span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"> no cae, no pisa el suelo, patalea y se asusta. Cierra los ojos, la acción se retrotrae, casi como una salvación que en realidad no es. Allí, se queda en blanco, busca un norte en la estufa, velador o silla. Teje paciencia, suma vitaminas y vuelve a intentarlo: infla pecho, salta, no cae, es igual, no hay variantes, no hay una continuidad; principio, otra vez.<br /><br />Uno, dos, uno, dos, parece que existe un ritmo, pero en cuestión de segundos la situación se vuelve ordinaria, opaca, se degenera, uno, dos, uno dos, se torna aburrida e indeterminada.<br /><br />Tiene malhumor, se nota por esa marcada arruga en la mejilla izquierda, suspira, reza a media voz, implora un tres, ¡un cojonudo tres!, un tres contorno, colorido, tridimensional, casi como un diálogo en pantuflas, abrazos, un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Chorip%C3%A1n">choripán</a> y cosquillas en los pies. Sería como focalizar una fotografía, decir algo práctico, llamarlo por teléfono o terminar aquella porción de pizza, la que quedó olvidada en la mesita ratona junto al cenicero azul. Es que en el uno y en el subsiguiente dos, no hay más que eso. Un principio, alguna introducción, quizá el comienzo de la trama, para que después se desinfle, pierda envión y no quede nada.<br /><br />Uno, dos, uno, dos, tic, tac, tic, tac, parecen segundos, no hay minutos, uno, dos, vienen, se van, vienen, se van. </span></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><div align="center"><br />Aire,<br /><br />tiene que respirar, se olvida, recuerda,<br /><br />aire.<br /><br /><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"><span style="color:#000000;">..</span>Uno, dos,</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;">.....</span>uno,<span style="color:#000000;">..</span>dos,</span></div><div align="justify"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size:130%;color:#000000;">.....</span>uno,<span style="color:#000000;">..</span>dos,</span></div><div align="justify"><span style="color:#000000;">.........</span><span style="font-family:verdana;">uno</span>,</div><div align="justify"><span style="color:#000000;">..................</span><span style="font-family:verdana;">dos</span>,</div><div align="justify"><span style="font-size:180%;"><span style="font-size:130%;color:#000000;">...........</span>uno,</span></div><div align="justify"><span style="font-size:180%;"><span style="font-size:130%;color:#000000;">..................</span>dos,</span></div><div align="justify"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="justify"></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"><br /><br />(deja de pensar)</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="right"></div><div align="center"><br /><br />parece que sucede,</div><div align="center">parece,</div><div align="center"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="center"><br /><span style="font-size:100%;">o no.</span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="right"><span style="color:#ffffff;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">foto: manu / manos: ajenas</span></span> </span></div></span></span>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com54tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-82022343699313149592010-08-27T15:07:00.001-03:002010-11-08T16:41:01.664-02:00rehén<div align="justify"><br /><a href="http://www.manuelves.blogspot.com/"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 244px; FLOAT: right; HEIGHT: 222px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5510146172594611234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhepWlT-n4r7k13ljc01SpG6ndFnBMEqkDF6ETutgm_Jswvo6_l2yfSb5US3M04uva4CdQ6HgI_cqM0jnt1RVS7YcdzeFW5GT8M5ydIEUXvwIag5-KknvxxA3FlmtMf7gy73ttN2JRIYFag/s200/1107017.jpg" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Siente la necesidad imperiosa de rascarse la nariz.<br /><br />Si bien dicha petición corporal es inminente, estima necesario omitirla por el momento. Entiende que rascarse con vehemencia, resultaría poco atractivo para los ojos de la joven que tiene enfrente. A su vez, supone, que él debería poseer una soberana supremacía por sobre su nariz, esto es: él es el gigante, la nariz es la pequeña, por lo tanto, correspondería dominarla con total autoridad y suficiencia.<br /><br />Entonces, ocurre lo teóricamente evitable, la nariz se rebela, incrementa su picazón, lo desafía vilmente, une voluntades y entrelaza alianzas con el hombro derecho, la tetilla izquierda, el ombligo profundo y los testículos.<br /><br />Los pies se acalambran.<br />La boca sangra estrepitosamente.<br /><br />Intenta desconocer todo lo que acontece, pretende observar a la joven, continuar dialogando con naturalidad, pero sus ojos se quedan ciegos, el cuerpo transpira descontrolado, le urge vomitar, escupir, parece estar a punto de perder el conocimiento.<br /><br />La situación se torna desesperante.<br />El corazón palpita, retumba en su cuello.<br /><br />¡Grita!, primero de forma grave, después de manera aguda, luego se esconde en el silencio y en su exasperante quietud.<br /><br />Comprende, claro que comprende, no tiene opción.<br />Sucumbe a rascarse con las dos manos y por entero.<br /><br />Encuentra calma, pero ya es tarde.<br /><br />La joven huye despavorida.<br />Hoy no tendrá sexo. </span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"></span></span></div><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffff;">foto: lucho</span></span></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com54tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-18719112657970208602010-08-03T03:17:00.006-03:002011-02-12T02:16:24.377-02:00entre la hoja exacerbada y su ilustrador intimidado<span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Podrías comenzar por agarrarme con convicción, sin tenerme tanto miedo ni respeto. La cuestión es crear, zigzaguear con decisión. Sería bueno empezar dibujando un sol y/o alguna que otra nube, eso no es tan complicado, cualquiera puede hacerlo. Después deberías agudizar tu creatividad, descartando de plano la idea ordinaria de dibujar una casa con dos ventanas, una chimenea y su inexorable humito. Hay que volar un poco, imaginar, pensar sin estructuras, sin limitarte por el espacio, ni por el tiempo, algo así como dibujar un ruido, una sensación.<br /><br /><br />Por lo que más quieras, no dudes, ni te quedes quieto. Si el lápiz negro no te convence o te bloquea o te corrompe, elegí el azul, el marrón o el verde. Podrías dibujar montañas, montones, miles, para luego desvariar en una selva tropical con bananas de cinco metros. No sucumbas ante el miedo, no vuelvas al principio, no borres con el codo, no seas temeroso. Hay que agarrar el lápiz con propiedad, sin preámbulos, ni morisquetas.<br /><br /><br />¡Dibujame sinvergüenza, sos grande che! No escribas tu nombre, o números con ojos y bigotes aparentemente divertidos. ¡Inventá, dale! No mires por la ventana, ni se te ocurra pispiar el techo, o maldecir tu falta de imaginación.<br /><br />¡Pelotudo!<br /><br />Perdón, perdón por el exabrupto, fue sin querer, </span></div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">no llores por favor,<br />pero no me dejes en blanco, ¿si?<br /><br />Está bien,<br />podés dibujar una casita con chimenea (otra vez).</span><br /><br /><p align="center"><img style="WIDTH: 193px; HEIGHT: 130px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501061715461671106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv305A-ftZimRmyozo3xzSxAuEnwom074gn0eYqPM2AdA4dJ88mhmx4xC2nXpFgzMKJii4JM4P-F42f3FufDV9q2ZRVrOrxUz5Dp8sgODKTDUP7bbATETs-lTsrN7Vp9rms6SPfjR_ct-1/s320/casita.jpg" /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span></p>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com52tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-24611357821677901542010-04-30T05:38:00.003-03:002011-02-12T02:19:47.894-02:00el dedo contrariado<div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; FLOAT: right; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466203396813293346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeZgBxQySAKqAyhXDRPQAELElIH9vdiaRNLeexHwr7M7XeN3e3P9bonelbrGHPp2sGMdil-Z75u0m-OCKp9qCjsp8k739_gaPsrH-oIti_xDG5zc_6CVWXmk53JmKRi-kN9tDsGoViixVp/s200/dedo.JPG" /></a><span style="font-family:arial;"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">El cuerpo cae violentamente al tropezar contra un escalón no calculado. Con el fin de no romperse la cabeza, la mano intenta frenar la inevitable caída, amortizar su velocidad, lográndolo en parte. Pero el dedo pulgar, tristemente, sufre una quebradura y un lastimoso dolor agudo. La intervención de un médico resulta inevitable, el cual con habilidad y conocimientos manifiestos, inmoviliza la extremidad mencionada para su progresivo saneamiento.<br /><br />El dedo inmóvil siente que todo le pica, que el yeso lo sofoca y que el tiempo pasa lento, tan lento como una tarde en algún pueblito oculto entre cerros, cerros y cerros. La mano parcialmente enyesada y el brazo quieto hasta el antebrazo pretenden ocultarse del sol, con el fin de no transpirar, rascarse, picarse.<br /><br />El vacío asfixia al pobre cuerpo, que deambula por las calles mirando vidrieras y comprando necesidades que no son tan necesarias: una linterna, un disco de Edith Piaff, dos llaveros y unas botas naranjas para los días de lluvia.<br /><br />Regreso a su casa, observa unos ravioles congelados, luego siente tristeza al mirar su batería, ese instrumento musical quieto sin poder hacerlo ritmo. Por pura inercia se prueba las botas, luego ubica las llaves en los dos llaveros, y escucha el disco de Piaff mientras se baña usando la linterna.<br /><br /><br />El yeso y su inmovilidad pintan al momento de un gris parco.<br /><br /><br />La noche ya profunda se torna amarga al intentar maquillar una sonrisa inacabada. La lluvia constante intuye tristezas, o por lo menos las inventa con facilidad. El ruido continuo de las gotas contra la chapa del techo genera hipnosis, y la consecuente maquinación de recuerdos contrariados.<br /><br />La tristeza persistente provoca actitudes que no se infunden en la razón (parece). En un arrebato el yeso dejó de ser yeso, la mano se reencuentra con su muñeca y saluda al antebrazo de manera fraternal.<br /><br /><br />El dedo y su movilidad alteran la perturbación generalizada.</span></span><br /><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">La mano acomoda los platillos, el cuerpo se sienta en la banqueta y el dedo junto con los demás dedos:</span><p></p><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">hacen ritmo otra vez.</span></p><p></p><p align="right"><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffff;">foto: el dedo (autorretrato)</span></p></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com99tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-75944219999258433802010-04-14T02:28:00.008-03:002011-02-12T02:21:36.644-02:00las celestes<div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />Debió ser su uso reiterado, el paso cansino pero uniforme, el cemento de ciudad, el empedrado irregular, las montañas del noroeste, las lluvias tropicales o la arena de la costa. Quizás el rocío matinal, los campos embarrados, o los partidos de fútbol jugados los domingos por la tarde después de comer un asado. Tal vez los noviazgos efímeros, las amantes superpuestas o las salidas ocultas.<br /><br /><br />La unión de datos significativos (hojas de ruta, balances contables, climatología diversa, cambios socioculturales), es decir, con la conjunción de ese “todo”, deberíamos lograr una comprensión irrevocable sobre el hecho trágico acontecido. Un suceso consecuente, lejos de ser ocasional, fruto de una sumatoria lógica y razonable de factores, conllevando a un resultado inevitable y natural.<br /><br /><br />Fue en el kilómetro dos mil quinientos treinta y dos y medio, en una calle cualquiera, a mitad de cuadra, frente a una panadería. Las zapatillas celestes, aquellas, esas tan alegres y compañeras, de exterior suave, con goma reforzada, plantillas de algodón y compradas a mitad de precio,<br /><br /><br />ellas, las mismas,<br />maltrechas y un poco rengas,<br />frenaron de golpe,<br /><br />me miraron sin mirar,<br /><br />y sin palabras, pero con decisión,<br />se desplomaron en el cordón de la vereda,<br />siendo éste su adiós definitivo, agradecidas por lo vivido y la dicha caminada.<br /></span></span></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><p align="center"><a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><span style="font-size:130%;"><img style="WIDTH: 320px; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459854239448110546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrFsKOYBtbGRRYIIDafpSCaAyZpdcgjWaNkqrv6AvWBXSIpPTYk3-45D9yHC6fS70jHLfMVBhAaIq12G3v_IsXzeF8JLe18yOE0g_v19ctMsxERcH2tFDBRZzPfznuUzfvzz0-OIUtfiP6/s320/IMG_0583.JPG" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#000000;"></span></p><br /><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#ffffff;">foto: manu</span></p>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-47000608897947999162010-03-31T14:26:00.003-03:002010-03-31T16:49:13.398-03:00somos<a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"> <div align="justify"><br /><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 126px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454842511888443522" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAGnE4uhSQSQRwRZcoZTi7koeNoAZZFJ5Nl1JUdz1mdDR8i3XLJaeRdXFKq4j8L-2XVdIl7EXEGHv75nUMA2DWW51sep5jE2WBujedySi10P35zNOVDmOJxbRVMkxlT5SvFPtD8Cyx960Y/s200/IMG_0454.JPG" /></a></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Y finalmente, luego de vivir varias décadas, después de comprender las normas de la sociedad, de llevar a cabo cada línea indicada de forma taxativa, de lograr poseer las características necesarias para conformar un estereotipo funcional incubado en milenios de evolución, luego de eso, después de todo aquello, una persona llamada Artemio o Jorgelina (o cualquier nombre que se quiera imaginar), deja de existir sin más preámbulos ni variantes que pudieran alterar la mecánica natural propia de su existencia, de la nuestra.<br /><br />Parece que fue blanco o negro. Invariablemente judío, católico, budista, agnóstico, o del Islam. Siendo un ser racional se diferenció entre altos, bajos, rubios, morochos, pelirrojos, pelados, con lunares, gordos y flacos. En su constante interacción social prefirió no saludar a otro igual pero homosexual y (aparentemente) afeminado.<br /><br />Entre la heterosexualidad, la odiada “homo” y la inexplicable “bi”, entre ser activo por ley, rechazar lo pasivo o la híbrida ambigüedad. Observó con mirada rencorosa a aquellos enfermos que anhelaban cambiarse de sexo, o los travestidos que ocultaban su verdadero sexo.<br /><br />Buscó siempre ser inteligente (por lo menos aparentarlo), excluyó de su círculo al defectuoso e inservible, al analfabeto y al de bajo nivel adquisitivo<br /><br />Diferenció antagónicamente al hombre de la mujer, a la mujer del hombre.<br /><br />Defendió su nacionalidad perpetua y exclusiva.<br /><br />Excluyó a los pueblos originarios de sus tierras.<br /><br /><br />Recordó siempre la necesidad de poseer un falo enorme o de presumir unos senos grandiosos.<br /><br /><br />Supuso, supuso y mucho, como muchos, todos.<br /><br /><br />Ahora es arena, tierra, viento, como muchos, <strong>todos</strong>.<br /></div></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><p></span></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"></span></span><p align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#ffffff;">foto: manu</span></p>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com58tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-83853286198223510342010-03-16T21:10:00.003-03:002010-03-17T01:54:53.723-03:00rejas<div align="justify"><br /><a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 143px; FLOAT: right; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449370478559370946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBenbf0IIR9JfFaBUNNm2vU2rpDC1mY02OejivkiR0v7lTaF4xVnIDKGHbKyu2LJA9ZiOuQHUTahrXlZcMBy5qJ1Xzpb7vKPFK83dyGSAT9GcP4OdBEZqgS5GTeQjaC6G7A95S0rbP7oWl/s200/IMG_0564.JPG" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">La plaza del barrio se encuentra enrejada, parece una inmensa jaula, casi un zoológico. La zona del tobogán también está enrejada, se asemeja a una jaula dentro de otra, los nenes se presuponen monos (gritan, se embarran, puede ser, tal vez lo sean). En consecuencia, la casa de enfrente también se protege (ventana, puerta, jardín y -hasta- el enano del jardín), no es una jaula, no, es una prisión.<br /><br />La joven ubica un pie sobre el otro, se acomoda en el banquito enrejado, el cual se encuentra adornado con plantitas que nunca generarán sombra, ni siquiera para los pies, o para un brazo o medio/bracito.<br /><br />Ella observa el panorama, mira las rejas prolijamente pintadas, todas lineales, sin errores, con sus entradas vigiladas por seguridad municipal y con horario de cierre a las siete de la tarde. La observación se profundiza, se transforma en pensamiento y se constituye en una idea: “esto es una farsa”. Comprende entonces, que el panorama no puede ser real, que (ineludiblemente) tiene que ser una comedia, una broma pesada. Entiende que la vida misma lo es (principalmente), que ella participa sabiéndolo, que es parte, tan culpable como cualquiera.<br /><br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Entonces, </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">sostiene que observa un bosque con cerros de fondo. Que está sentada bajo un árbol de varios metros, y que escucha un disco de los años setenta. Los niños chapotean en el río. La casa de enfrente tiene la puerta entreabierta (las ventanas también), lo cual permite disfrutar de un aroma a empanadas recién salidas del horno.<br /></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><div align="center"><br /><br /></div><div align="center"><br />Entonces,<br />están cerrando/sitiando la plaza.<br />-<br />Mañana la electrificarán (intuye).<br />Pasado habrá derecho de admisión.<br />-<br />Luego,<br />cuando nadie pueda entrar,<br />construirán un shopping,<br />para todos. </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right"><br /><br /><br /><br /><span style="color:#ffffff;">foto: manu</span></div><div align="right"><a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/">(+ fotos)</a></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com54tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-62395286456867350562010-02-28T22:45:00.009-03:002010-04-08T18:56:22.453-03:00cruz<div align="justify"><br /><a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 153px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443458916059811090" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC7NxbfetDwvBH-p-YVNRtNTs46-xgbikWNaw9CW764lCYrslMr7klxy4alKsb3x2fW-3V2yOTajiZujwGWopxwdSC5gViqRQBfB5KrbKQ-VGahx_EwgRa2ve-2L_in6UwjpIkU9HSt0sj/s200/IMG_0519.JPG" /></a></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Entre tanto tedio y días que son pura angustia. En ese rincón con ropa arrugada, pasillo largo y muebles encimados. Soportar el aire fresco con una campera que no abriga lo suficiente y que -encima- atenta contra la soltura de los brazos. Sumergido en aquel río revuelto que marea. Pensar en aquellas frases inconclusas, errores permitidos y mil obligaciones por cumplir que no se cumplirán. Querer que todo sea una mentira, y/o una simple pesadilla, aceptando -de igual manera- que hoy no se podrá dormir sin despertar por la mitad. Saber que ayer fuiste olvido, hoy un recuerdo macabro y más tarde llanto. </span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Entre todo eso, encontrar la manera de escribir lo sangrado en una hoja imaginaria, y chocar contra un rompecabezas mental sin anestesia. Perder entre tantas piezas indefinidas, tantas voces, y lograr cerrar los ojos, como una tregua momentánea.<br /><br />Sucede que entre tantos puntos que nublan la vista, entre tanto ruido, entre todo eso, entre tanto y tanto -cíclicamente- volvés a toparte conmigo.<br /><br /><br />De allí llegan días de sol, rincones sin basura, pasillos con libre paso y cuarto ordenado. Un aire cálido abraza al cuerpo y aquella campera se archiva en el placard. El río invita a nadar -entre diálogos amenos y libros para leer-. Cumplir con la agenda semanal, dormir después de tener buen sexo, mimitos y agua mineral. Maquinalmente todo parece una mentira, una realidad parecida a la ficción, un sueño remoto que te hace babear la almohada. Aquello sucede -parece-, sin importar que el día se figure más placentero que de costumbre, sin contar que ayer conversamos, que hoy nos encontramos y después reímos. Entre todo eso, lograr dibujar tu sonrisa matinal en mi frente, para quedar mudo ante tanta cosa excesivamente feliz. Sucumbir por abrazarte, sin querer abrir los ojos y terminar despertando.<br /><br />Sucede que entre tanto y tanto: la risa amena, la suave brisa y la tranquilidad del momento, ocurre que te pierdo de vista, como un chasquido de dedos.<br /><br /><br />Entonces vuelvo a patalear, intentando soltarme de unos nudos que me asfixian, como una pesadilla que te impide escapar.<br /></span></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><br /><br />Quieto...me quedo, en una inacción perpetua.<br /><br />Esperando toparme con vos.<br /><br /><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="center"><strong>Otra vez.</strong></span> </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="right"><span style="font-: Trebuchet MS;font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" ><br /><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffff;">foto: manu</span></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com68tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-70965834354816597352010-02-17T15:48:00.012-02:002010-04-08T18:56:45.541-03:00cofrecito<div align="justify"><br /><a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439097910412172914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiukzbm0Fl5G_HbHniJWz36OtCVt2QiE2TvIgTUF-nobdPDBCdO7hknv2zMChn5Sr-rPsqsCVXkHnClLjwm4RfM4OgVVRQpstMyE_acs5PsQFpifeI-il28SRPQRijOuyDt7qdbUB4Cm3X-/s200/IMG_0516.JPG" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><em>¿Quién sabe lo que hay allí dentro?</em> El chico rubio se permite un momento de pausa, casi como una tregua, nos da tiempo para pensar, luego mira hacia arriba, particularmente hacia el este. Observa la noche, algunas estrellas puntuales y un poco a la luna; luego (inevitablemente), se hace de día, pero los ojos siguen allí, hacia arriba, hacia el este, frente al sol, las nubes, les busca formas: “elefante, Groenlandia, cuadro impresionista” -comenta en voz baja, de forma seria y analítica. Todos queremos mirar aquellas nubes, pretendemos lo que él observa, pero nos damos cuenta (puntualmente), que somos ineptos para lograrlo.<br /><br />La mirada baja, los ojos apuntan hacia el cofrecito, se mastica una necesidad de abrirlo, de un nuevo conocimiento, una cuestión supeditada a su puntual contenido, un acto digno y necesario para nuestro potencial porvenir.<br /><br />El chico rubio abre el cofre (por fin), lo miramos atónitos, engrandecemos nuestros ojos hasta la frente, movemos las cabezas, queremos decir algo, compartir una idea.<br /><br />Nos acercamos torpemente, vemos lo que hay, lo tocamos, leemos y sentimos. Nos miramos nuevamente, estamos intrigados, con muecas de duda. Observamos al chico rubio, esperamos que él nos diga lo que es, eso que nos permita comprender lo que no podemos.<br /><br />Cierra el cofre de manera abrupta, se siente ofendido, nada ha cambiado, no sabemos lo que hay allí dentro, aunque lo tengamos frente a nosotros.<br /><br />No somos dignos.<br /><br />Se va.<br /><br />El cofre también (con él). </span><br /><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span></div><br /><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#ffffff;">foto: manu</span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com65tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-4575336180002612772010-01-30T03:31:00.005-02:002010-02-14T12:53:44.561-02:00blog del día<div align="justify"><a href="http://www.blogdeldía.org/"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; DISPLAY: block; HEIGHT: 100px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432395689063650098" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidlHLzmRJ6ujlC5GAt8HyFrTTdacD7CYaSpc3-CnUhtVZumTTYIuBxvzLq3zwKaU5asJwLGV0X3oJt1LeWh1_NKisVJav0KkLTKvu579OD6bGxL4cYXy4cm0_CTVCS3Iw9uCN4NZ1yI8XW/s320/blogdeldia.png" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><strong>Carta al lector:</strong><br /></span></span><br /><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Interrumpo este enero sabático para comentarles que fui elegido “blog de día” por la página <em><a href="http://www.blogdeldia.org/">blogdeldia.org</a></em>, es algo narcisita informar esto, pero me es grato compartirlo (igualmente), además me genera un mayor envión para comenzar el tercer año de “escritos cortos”, es como un lindo masaje en la espalda, o como tomar cinco cervezas antes de intentar bailar tango. Enero no me estimula para escribir (evidentemente), hace demasiado calor, la cuestión se predispone muy banal, algo caótica y sin ideas.<br /><br />En fin (me fui de tema), blog del día es una página que recomienda un blog díariamente con la intención de hacerlo conocer a otros, y realiza (además) una mini entrevista al autor del blog elegido (propósito del blog, alguna anécdota bloggera, quién sos, orientación sexual, si sos de izquierda o de derecha -las dos últimas no jeje-, etc), si a ustedes les genera cierto interés saber lo que respondí, pueden hacerlo apretando este link: <a href="http://www.blogdeldia.org/?p=2101">mini entrevista con manu</a>.<br /><br />Por último, espero que ustedes -estimados amigos del mundo blog-, sigan escribiendo en sus respectivos rincones literarios (si publicaron alguna novela mejor aún), que sus vidas sean coloridas, con nudo, desenlace y nueva introducción.<br /><br /><br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Nos vemos en breve.<br /><br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Saludos cordiales,<br />Atte. Manu.<br /><br /><br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">PD: puede ocurrir que al leer la entrevista tengan ganas de preguntarme alguna que otra cosa (lo que quieran), ningún problema, responderé con entusiasmo, es el momento justo para desvirtuar un poco el blog, para luego…volver a la normalidad. </span><br /><div align="justify"></div></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-21409977037180170812009-12-31T18:12:00.002-02:002010-04-08T18:57:06.546-03:00el telón<a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421493319628027538" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGAktaHrPpX2nIgiKgzydxpnJOW6N_ygbOM4ZvydKkEcAOxPddDoVi-6p53tuXqgHP8f3wF5GOmiRJy1EgWs-kR3xXTGLUc3HeT3OslYil-ZCQsSHNKfWyxajjk9S5Yb8P6Wc6dmV4g2I1/s200/IMG_3231.JPG" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">El telón se abre y descubre un nuevo escenario.<br /><br />Si uno pudiera observar ese escenario, esa nueva imagen, aquel primer instante, y poder unirlo con la mente, para luego imaginarlo, escribirlo, desearlo, tocarlo y cantarlo. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Si uno pudiera abrir el telón, y observar todos los detalles, de aquello que es, de lo que parece, de lo que será, no será, quizá, tal vez, no y si. Si uno pudiera recrearlo a la perfección e imaginarlo sin límites, sin censuras, sin ecuaciones, sin lógica y sin saberes subjetivos que quieran convertirse en absolutos. Encantador sería escribirlo todo en unas páginas, para luego convertirlo en un libro, para simplificarlo más tarde y terminar eligiendo una estrofa, después una sola frase y concluir en una palabra, resaltarla y escribirla en la pared del comedor. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Si uno pudiera abrir ese telón y descubrir toda la imagen. Si se pudiera tocar eso que se ve, insertarse en ello, caminar por ese puente y sentir como fluyen aquellos pensamientos que aparecen cuando no se puede dormir. Si uno pudiera cantar aquello que se percibe muy tenuemente, aquello que parece escucharse al caminar por una calle empedrada cuando el sol quiere ocultarse.<br /><br />El telón se abre, un nuevo año se acomoda en el banquito azul para conversar con nosotros.<br /><br />Pueden traer café, la charla viene para largo.</span> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br /><br /><span style="color:#ffffff;">foto: manu</span></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com50tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-91951186720766715242009-12-17T14:18:00.002-02:002010-04-08T18:57:27.471-03:00en realidad<a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 176px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416235352223414530" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimto2YzueNrqHQR_rKRV54Tym67boRF06T8m6eOAXDINC50u8r5l5cZ_ePoygSKerr7RiRnk09VaLKPHwdb8yjFN3CsgKadIoRLwg1mX0tj6Bx5qPn3VCLgEDOYELy3QEat0slURIdnlPq/s200/guit4.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Ella toca la guitarra, él la acompaña con atractivos aplausos, luego ríe con ganas, después la mira con cariño, inmediatamente corre la vista, se vuelve ajeno, se pierde en otras miradas, la de aquella, la del prójimo, otras. Sus ojos vuelven a la guitarra, aplaude con ritmo y sonríe con aparente gracia. Parece suyo.<br /><br />La imagen del momento parece real, pero se camufla con tintes de ficción, predominan matices grises, la imagen se torna defectuosa, con manchas, rayas y un pulgar fuera de foco. La realidad es opaca, se arruga, la imagen se corrompe, dando pie al sincericidio.<br /><br />Entonces ella observa como él aplaude de forma macabra, luego sonríe con ironía, después la mira con lástima, inmediatamente corre la vista, se vuelve ajeno, se pierde en otras miradas, la de aquella, la del prójimo, otras. Sus ojos se centran en la cerveza, aplaude por compromiso y luego se cambia de lugar. Es de otras, de nadie.<br /><br />La imagen del momento es real o demasiado real. La cuestión es cruda, fría y sin frazadas, dando pie a la imaginación, algo que no sea real, algo que (necesariamente) no guarde relación con lo anterior.<br /><br />Entonces la melodía es buena, la letra rima. Ella toca la guitarra con entusiasmo, él la acompaña con una sonrisa, la observa y canta el estribillo; aquella aplaude, el prójimo y los otros cantan la canción. Es suyo (todo).<br /><br /><br />Parece que es feliz.<br /><br /><br />La imagen se escurre, se va, se fue.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />La realidad vuelve,<br />y una escena se desarrolla:<br /><br /></div></span><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><em>Alguien prende la luz<br /><br />-alguien-<br /><br />no distingue quien. </em></span></div><div align="center"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></em></div><div align="right"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"><br /><br /><br /><span style="color:#ffffff;">foto: manu</span></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com58tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-79270596100418964372009-11-26T04:45:00.007-02:002011-05-22T23:46:34.663-03:00un gusto personal<a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 60px" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408285422735144754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn0tH98L5BO8cAfvFr72vaUfgyjTzQQioyTpfBQiopxcRcf_sYekN6vywzHggr_6FWymfIu_OagOtCnUF1l6BXbRCPXXJleKgeJ03VLTWKIjosHVeJzlCiE0B2gQOrajadvU5CvqtihLUQ/s400/elllas.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">En este mundo, continente, país, ciudad, pueblo o caminito, se encuentran tantas e infinitas. Algunas sonríen y te alegran el día sin darse cuenta, otras mantienen una distancia que hay que acortar con trabajo y dedicación, muchas esperan aquello que siempre soñaron, y otras deambulan en busca de revancha.<br /><br />Algunas atraen por leer en el subterráneo, por mandar un mensaje de texto (interminable) en el tren, por cantar una canción en el auto (cuando uno quiere dormir), por caminar apuradas en busca de un taxi mientras intentan no pisar una baldosa floja, por anudarse el pelo mientras estudian, por dormirse en cualquier lado…<br /><br />Son todas lindas, pura armonía corporal, todas ellas lo son, pero uno tiene sus gustos, un paladar que cree saberse conocedor de lo que quiere. Varios las prefieren rubias, teñidas de rubias, castañas, morochas, con rulos, con mucho labio, con las uñas pintadas de varios colores, con torpezas al caminar, con elegancia al hablar, discretas al mirar, jóvenes o con lunares.<br /><br />Repito, todas son lindas, pido que no me juzguen o tal vez eso mismo quiera, deseo expresar cual es mi gusto, aquello que me distrae, eso que me deja pensando:<br /></span></span></div><br /><div align="center"><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><strong>Aquellas que andan en bicicleta.</strong><br /></span></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><br /><div><br /></div><div align="justify">Ellas generan una intriga inagotable, producen querer saber hacia dónde van, imaginar que sabrán tocar la guitarra y que les gustará la pintura. Generan esa envidia de no saberse atadas por el tráfico, a ningún auto/taxi/tren/colectivo, o calle en contramano, y sobre todo, <strong>¡sobre todo!</strong>, ellas disfrutan del viento en la cara y llevan sus cabellos revueltos al natural de manera extraordinaria.<br /><br /><br /></div><div align="justify"><br />Generan esas gotitas de libertad...<br /></div></span></span><div><br /></div><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">y unas ganas inmensas de conocerlas,<br />comiendo mandarinas en el balcón.</span></span></div><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="right"></div><div align="right"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"><br /><br /><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255);font-family:trebuchet ms;">collage: manu</span></span> </div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com81tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-34217484558056748502009-11-09T02:11:00.004-02:002010-04-08T18:58:26.231-03:00sistema métrico decimal (*)<a href="http://fotosdelosescritos.blogspot.com/"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 104px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401949622428506530" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ8Sn9cngQYZIh7gzUuYMPYKEJp39tjtBrt2GSBbg5VhewC6rdQ-ZYy_UJXHAdAXouqoNmJh6zNYvfkKq6_chyr6FhyphenhyphenJKoIu4Sdg4xMIO9hDHJcO2KHUL9shiq1lzz3xiFHn3WHEvxGE25/s400/IMG_0355.JPG" /></a><br /><div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ella camina hacia él.<br /><br />Dieciséis <em>metros</em> los separan. Ella puede observarlo con nitidez, ver como muerde los labios, como cierra los ojos, como se queda sin aliento, como respira acelerado.<br /><br /><br /><br /><br />Ocho <em>metros</em>, algunos pasos bastan para poder abrazarlo, para tranquilizarlo, para hacerlo sonreír, para hacerlo olvidar, para escupir aquello que contamina, para empezar a imaginar unos besos en la espalda con gusto a uva (tal vez).<br /><br /><br /><br />Cuatro <em>metros</em>, y sus voces parecen mezclarse en un susurro. El viento calma al tiempo, un lapso que se olvida entre tanto espacio caminado. El silencio sigiloso espera <strong>el</strong> momento en que una mano roce a la otra. Todo es una espera, una pausa, un momento de inflexión, un instante, una intriga.<br /><br /><br />Dos <em>metros</em>. Parece que se sienten, los pies se susurran, el dedo gordo algo le dice al meñique. La impaciencia retumba con constancia. Lo irreal se transforma en algo concreto.<br /><br />Un <em>metro</em>. En la necesidad de un “todo”, en la necesidad de paliar esa intriga irreal y real. En la necesidad de probar aquello ajeno. En el afán de no poder contenerse. En la crueldad de la duda…él (si, él), sucumbe dando un <strong>paso</strong> hacia adelante.<br /><br /><br />Es un error.<br /><br /><br />Ella siente como el furor de los gritos de su mente la martirizan, el temor la apodera. Se intimida por ese paso, por ese insignificante paso dado por él. Ella se aleja, recula porque sufre y recuerda. Las imágenes le parten la cabeza, vuelve aquello anterior, aparentemente olvidado, eso otro, <strong>aquel</strong>. Ahora duda de sus pensamientos, se marea, pierde la línea. Pierde ese maldito equilibrio existencial. Ella se aleja despacito soltando alguna lágrima, para luego girar, darse vuelta y correr.<br /><br />El se queda quieto y la observa alejarse.<br /><br /><br />No la sigue,<br /></span></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">es un adiós,<br /></div></span></span><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">una liberación.</span></span></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"><br /><br /><br /><br /><span style="color:#ffffff;">foto: manu</span></span> </div></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com71tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-60855995397852967962009-10-28T02:59:00.016-02:002010-11-08T17:54:50.421-02:00the perfect circle<span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilobVyzrbyocQlZAyR2JwHLfonPngVm6S-DdWx-LyoPC6plvRgnvbJHGKVLND3TBRfMWz0NePooH9uNBXwcHBh6VaTtNwkG-hJiBK9F-jrD-WF4cXKitgUQBRUscxMc46ZroYU5sn6mC_s/s1600-h/perfect+circle.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 554px; DISPLAY: block; HEIGHT: 66px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397508464067169202" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilobVyzrbyocQlZAyR2JwHLfonPngVm6S-DdWx-LyoPC6plvRgnvbJHGKVLND3TBRfMWz0NePooH9uNBXwcHBh6VaTtNwkG-hJiBK9F-jrD-WF4cXKitgUQBRUscxMc46ZroYU5sn6mC_s/s400/perfect+circle.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">El punto es punto, algo diminuto y primitivo. Imagina entonces organizarse, unir voluntades y conformar una magnánima recta, miles de rectas, muchas paralelas, otras no tanto. A lo lejos, algunas rectas se irán cruzando y millones de años más tarde se formará un triángulo, los puntos quedarán atónitos. Las figuras geométricas marcarán un antes y un después, se vivirá una época dorada, se crearán cuadrados, pentágonos, hexágonos, octágonos, luego, claro, se desarrollarán las variantes como rectángulos, rombos, trapecios, paralelogramos. Los puntos sentirán que todo lo pueden, intentarán exprimir los límites de la evolución, buscando alcanzar aquello nunca visto.<br /><br />Un punto australiano declarará que uniendo las voluntades de quince millones cuatrocientos treinta mil setecientos cuarenta y ocho puntos se podría formar lo que él denominó “the perfect circle”. Dicha teoría generará una lucha sin precedentes, el mundo se dividirá en dos facciones: oriente y occidente. La disputa por ser los primeros en lograr ese afamado círculo generará guerras macabras y la pérdida de un ideal de evolución. La “involución”, como la llamará un punto filosófico con forma de huevo, catapultará y enceguecerá lo construido, denotando ese afán compulsivo, soberbio y sin escrúpulos tantas veces escondido en cuadrados adornados con rombos amarillos.<br /><br />El círculo perfecto perderá importancia cuando desde Luxemburgo se construya el primer hexaedro regular (coloquialmente llamado “cubo”), dicho suceso inhóspito y fenomenal, forjará el comienzo de lo tridimensional o de la llamada “época moderna”, y el deseo inexorable de llegar a la luna, de tocar ese ente redondo tantas veces añorado desde el plano.<br /><br />Pero todo se irá al demonio. La evolución, que luego involucionará (como hemos visto), generando tragedias, exterminios, golpes de estado, torturas cobardes, para luego, si, intentar construir un ideal de cambio y lograrlo en parte. Nacerá una nueva, era denominada “el romanticismo”, la misma planteará la vida de otra manera, con un sentimiento de libertad, el individualismo, la naturaleza. Surgirán preguntas "¿de dónde venimos?, ¿hacia dónde vamos?", todo parecerá pequeño, sin sentido, fulminante razonamiento que catapultará aquellos antiguos ideales circulares, generando un desbalanceo que desarmará al mundo, se suscitarán choques culturales, se marcarán hondas diferencias, se perderá la unión, la ingenuidad. </span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />Delirio, maquinación.</span></div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Demasiada información para tan poco punto.<br /><br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Se esfumará aquel primer sueño,<br /><br />comenzará la deformidad,<br /><br />y el inevitable punto final.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;color:#000000;"><br /><br /><span style="color:#ffffff;">dibujo: manu </span></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com58tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-38697181847352909552009-10-13T00:50:00.009-03:002010-10-06T18:08:32.532-03:00informe sobre aquellos hermosos días de sol nunca vistos<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfFbBWmVhSsBK8N35zj279oB8rAWZKjWjSac16grUBK8FH1XGASO0xiSbLQWRHL-6vkWdJqgp-8_GReYB1aDaUYr939PzG4EaGZIXa-dyHTD-Qb3ZC4xG7qhuJMpMadwIevwZxRpfG9nKU/s1600-h/IMG_0136.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 150px" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391924106150895842" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfFbBWmVhSsBK8N35zj279oB8rAWZKjWjSac16grUBK8FH1XGASO0xiSbLQWRHL-6vkWdJqgp-8_GReYB1aDaUYr939PzG4EaGZIXa-dyHTD-Qb3ZC4xG7qhuJMpMadwIevwZxRpfG9nKU/s200/IMG_0136.JPG" /></a> <span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Incómodo se encuentra, en la comodidad misma de no poder moverse de esa cama, su cama, algo ajena, particularmente chiquita, más cuadrada que rectangular, alguna vez redonda. Frunce el entrecejo por culpa del sol, es tarde, temprano (depende para quien), tiene sed, mucha, también mareo, marea, mocos y espejismos de pitufos. El alcohol ingerido retumba en su cabeza, intenta concentrarse en no devolver, busca un punto fijo, parece que aguanta. Si.<br /><br />Se le seca la boca, tiene sed, mucha, la cocina se presupone lejana, transpira, el baño cercano, tomará agua de allí y también devolverá. Si.</span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br /></span></div><br /><div align="center"><br />-<br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />Un ojo se abre, luego el otro, ni una luz, no hay sol, solo noche. El día está perdido.<br /><br />Tiene hambre, mucha, solo hay hamburguesas, no está mal, pero lo está, mismo menú hace tres días, no importa, si, un poco; no hay pan.<br /><br />El departamento en un desorden, no hay equilibrio, las botellas en el piso, los platos voladores, la cama sin sábanas y la cocina sin frutas ni verduras; hay manteca.<br /><br />Tiene que ordenar, organizar este caos, encontrar un mecanismo que le permita empezar por algún lado, ejemplo: bañarse. Tiene que buscar los apuntes de la facultad, estudiar y rendir un examen. Tiene, tanto, mucho y nada.</span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br /></span></div><br /><div align="center"><br />- </div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><em><br />Suena el teléfono</em></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />Le comentan de una fiesta con pileta climatizada y ricos canapés. Responde con suma responsabilidad que hoy no podrá a salir, que debe estudiar. Lo felicitan por saberse tan correcto, pero le avisan que Sabrina volvió de las vacaciones.<br /></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br /><div align="center"><br /><em>Absurda tragedia.</em><br /><br /><strong>- irá -<br /></strong></div><br /><br /><div align="right">Si.<br /><br /><br /></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">foto: manu</span></div></span>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com47tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-31897574534075962302009-09-23T00:43:00.024-03:002010-11-02T04:44:28.283-02:00comensal (*)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWJRqbRQ-tT5J1RRcLmx1UKnifgW_FfUribPZgPtMeDK696pBKHig-SBqcGgygxamwtROWcyyR8yRPMbQxcPpqieEGaVineQXlwPZQd7BPH1sUIXTcG0cq8YgiOtjxaYLZFktDx8sicig/s1600-h/013.JPG"><img style="MARGIN: 0pt 0pt 10px 10px; WIDTH: 140px; FLOAT: right; HEIGHT: 347px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384509833434844690" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWJRqbRQ-tT5J1RRcLmx1UKnifgW_FfUribPZgPtMeDK696pBKHig-SBqcGgygxamwtROWcyyR8yRPMbQxcPpqieEGaVineQXlwPZQd7BPH1sUIXTcG0cq8YgiOtjxaYLZFktDx8sicig/s320/013.JPG" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGlO6EJClA95o-altUDehbmyQNsT-6kLnOsTmAeKy4xlg4V22BrGz5-F7SLkQHvEJYYzb6pKuu27zurrme3FNvkhM8DfJhXbvzH8xCVDSuLHKfroJ04_3BJhqVPJG1pkjAjejxv_Elyg4/s1600-h/013.JPG"></a><div style="TEXT-ALIGN: justify;font-family:trebuchet ms;" ><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Entre dos personas se produce un hueco dejando visible al <span style="COLOR: rgb(255,0,0); FONT-WEIGHT: bold">rojo</span> salero - un espacio pequeño que se achica a medida que el rostro izquierdo se aproxima al derecho - la comida está servida - el pollo deshuesado al limón necesita sabor, algo de sal, quizá mucha - los rostros se funden en besos haciendo imposible cualquiera acceso al ingrediente deseado - el pollo sin gusto se enfría a medida que los cuerpos toman calor, a medida que las manos prologan el deseo urgente.<br /></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">El salero oculto en la sombra mantiene en vilo al comensal, mientras que los otros (aquellos), se abanican en movimientos fuertes > el pollo pierde temperatura > la perplejidad acompañada por el hambre imploran un final > un desenlace > algo = <b style="COLOR: rgb(255,0,0)">sal</b>.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><br />Las manos rodean al cuello, descienden por el pecho, pierden equilibrio en el bajo vientre, se apoyan en la mesa, se llenan de impaciencia, generan torpeza:<br /><br /></div></span><div style="TEXT-ALIGN: right;font-family:trebuchet ms;" ><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">el salero trastabilla, rueda hasta caer al piso.<br /><br /></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><div style="TEXT-ALIGN: justify;font-family:trebuchet ms;" ><br /></div></span><div style="TEXT-ALIGN: center;font-family:trebuchet ms;" ><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" >“Inerte en el suelo yace desparramado”</span><br /></div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><div style="TEXT-ALIGN: justify;font-family:trebuchet ms;" ><br /><br />Los rostros se separan (bruscamente), vuelve a producirse un hueco, un hueco distinto - diferente:</span></div> <p style="TEXT-ALIGN: justify" face="trebuchet ms"></p><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><div style="TEXT-ALIGN: justify" face="trebuchet ms"><br /><br /></div></span><p style="TEXT-ALIGN: center;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal" align="center" ><span style="font-size:130%;"><b>“Un vacío desolador,<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></b></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal" align="center" ><span style="font-size:130%;"><b><o:p></o:p></b></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal" align="center" ><span style="font-size:130%;"><b>grito inerte,<o:p></o:p></b></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal" align="center" ><span style="font-size:130%;"><b><o:p></o:p></b></span></p><p style="TEXT-ALIGN: center;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal" align="center" ><span style="font-size:130%;"><b><span style="font-size:0;"></span>paladar entristecido”<o:p></o:p></b></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal" ><span style="font-size:130%;"><o:p><br /></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: right;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal" align="right" ><span style="font-size:130%;"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Comen sin sal</span> > <b style="COLOR: rgb(255,0,0)">atroz</b>.</span></p><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><div style="TEXT-ALIGN: justify" face="trebuchet ms"><br /></div></span><p style="TEXT-ALIGN: right;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal" align="right" ><span style="font-size:130%;"><br /></p></span><center style="TEXT-ALIGN: justify" face="trebuchet ms"><p style="VISIBILITY: visible"><a href="http://mixpod.com/"><br /></a><a href="http://mixpod.com/"></a> </p></center><span style="font-size:130%;"><div style="TEXT-ALIGN: justify" face="trebuchet ms"><span style="COLOR: rgb(255,255,255);font-family:trebuchet ms;" >foto: manu</span></span> </div><div style="TEXT-ALIGN: justify" face="trebuchet ms"><em><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffff;">(*) Se puede acompañar el cuento con el tema "Comersal" de Federico Orlando</span></em></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-71001765616922184252009-05-14T00:38:00.016-03:002009-09-17T05:02:17.443-03:00abstracción<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzgtBSfpZke7K8HpKqzrh6kGEQmS4Crb4M_IuKnm1fecF61GV1zrLrR7cuIRG4g38m_EH8MaDNL7g8V4HGgdpgJe99BddxazEsV81b9gwPamjZaWBDvOfcVqGDbrgcA5Pc_yBVX5gNqAk/s1600-h/IMG_3434.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5335519415531447954" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzgtBSfpZke7K8HpKqzrh6kGEQmS4Crb4M_IuKnm1fecF61GV1zrLrR7cuIRG4g38m_EH8MaDNL7g8V4HGgdpgJe99BddxazEsV81b9gwPamjZaWBDvOfcVqGDbrgcA5Pc_yBVX5gNqAk/s200/IMG_3434.JPG" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><strong>No hay tristeza, tampoco resignación, ni siquiera dolor, sólo una realidad.</strong></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">La música se escucha desde lejos, un piano (tal vez). Hay voces que se cruzan, van y vienen. Susurros.<br /><br />Existen miradas que se asoman, algunas conocidas, otras curiosas. Existe un escenario que se achica (cada vez más), hasta convertirse en una cajita de zapatos, que luego se cerrará hasta dejarnos a oscuras.<br /><br />Uno intenta gritar, pero sólo se percibe silencio, nadie escucha. El grito atragantado contamina al cuerpo, una sensación angustiante que taladra la cabeza y sensibiliza los ojos.<br /><br />Algo sucede, pero no se entiende. </span></div><br /><div align="center"><br /><em><span style="font-size:130%;">Mientras tanto el tiempo continúa su andar inmutable.<br /></span></div></em><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;">Se intenta cerrar los ojos, olvidar esta pesadilla, recordar algún momento colorido, pensar en otra cosa, saciar esta oscuridad, este silencio. </span></div><br /><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;"><strong>“El cielo es celeste, ninguna nube oculta al sol. El día es hermoso.”</strong><br /></span></div><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;">Uno golpea las paredes, se asfixia, luego rasguña, después sangra.<br /><br /><br />Los días pasan, uno se queda quieto y se producen cambios.<br /><br />Uno se transforma en un ente opaco, sin luz, sin palabras, ni sensaciones. Una visión extraña nos cambia la perspectiva. Existe una sensación peculiar que se palpita con más fuerza. Se genera (paulatinamente) una mentalidad y una idea que excede a la que alguna vez se pensó tener. No existe lo normal, lo explicable o lo terrenal. Uno siente que levita, que lo que afecta no afecta, lo que transcurre no transcurre. Todo lo anterior parece ínfimo. Todo lo vivido parece una cosa pequeña. Existe un pensamiento exorbitante, un saber nunca conocido, una sensación que excede al cuerpo, una visión que va más allá de lo imaginable.<br /><br />Posteriormente uno comienza a entender vagamente lo que está sucediendo y eso genera temor.<br /><br />Se comprenden hechos y situaciones imposibles de saber. Se logra sentir lo que sufre el otro, lo que necesita, sus temores, su felicidad y añoranzas. Uno entiende la vida, uno la entiende mejor que muchos, que tantos otros, que los demás.<br /><br />El tiempo pasa, y se va comprendiendo de donde proviene este saber. Uno empieza a darse cuenta de por qué siente tanto aire y tan poca tierra. Se vislumbra la razón de esta abstracción profunda y constante.<br /><br />Después de un tiempo (meses, años, décadas), uno logra aceptar que en ese grito atragantado, en esa palabra que nadie escucha, en esa lejanía, en esa anormalidad, se esconde una explicación.<br /><br />Y mientras la eternidad transcurre, mientras la gente continúa con su vida, mientras la música se escucha desde lejos y las voces son solamente susurros, mientras todo aquello sucede, uno finalmente se sincera, ya lo sabe, no tiene sentido ocultarlo. </span></div><div align="center"><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Uno ya no está aquí,<br />ha dejado de existir.<br /><br />-<br /><br />Ha muerto.</span></strong></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;color:#ffffff;">foto: manu</span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;color:#000000;"><a href="http://www.manuvesfotos.blogspot.com/">(+ fotos del escrito)</a></span></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com47tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-77684579925617915812009-04-23T01:06:00.010-03:002009-08-20T01:30:16.514-03:00el juego de don julio<a href="http://www.manuvesfotos.blogspot.com/"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327735502085918482" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwo7JBvWOlULRKkP3LMyacy8EQ1OFWHT1gA0uN15C866M41lBaGAVgb2_LiQuzD9rqCa6aZrr1JyKu5N8_JTPXBYIN-at3U6qQ8d6QMwp8VqyGiArHXccMynHNMkYxUYhqLcQ6D5BFTFE/s200/IMG_3394.JPG" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">El techo gira a gran velocidad, todo parece extraño, paradójicamente, todo parece más lento. El ruido del motor del subterráneo rompe el momento, focalizo la puerta, entro.<br /><br />El techo deja de girar, me centro en el ruido del motor. Un ruido que se hace necesario para no quedarme dormido.<br /><br />Giro la cabeza, la observo, el motor deja de importar, el sueño desaparece. La observo nuevamente, me llama la atención y me genera necesidad. Está a tres o cuatro metros de distancia, ocho personas nos separan. Siento nerviosismo.<br /><br />De pronto, todo parece claro y una sonrisa se dibuja en mis labios, como a un loco que ha logrado responder (por fin) un planteo existencial. Me doy cuenta que soy parte de un cuento de Cortázar <a href="http://www.lamaquinadeltiempo.com/cortazar/manusc.htm">(</a></span><span style="font-size:130%;"><a href="http://www.lamaquinadeltiempo.com/cortazar/manusc.htm">Manuscrito hallado en un bolsillo</a></span><span style="font-size:130%;"><a href="http://www.lamaquinadeltiempo.com/cortazar/manusc.htm">)</a>. Siento adrenalina.<br /><br />Compenetrado con esta nueva realidad, con este juego de Cortázar, me digo en voz baja “si ella desciende en la estación Juramento, tendré que hablar con ella e invitarla un café”.<br /><br /><br /><strong>Restan cinco estaciones.</strong> Transpiro, ella también. Tiene sudor en la frente y cerca de su oreja izquierda (la otra oreja no la puedo ver desde esta perspectiva, pero estimo que debe pasar lo mismo).<br /><br />Ella mira al vacío, no observa a nadie, tiene la mirada clavada en un punto fijo. Seguro que recuerda algo/alguien. Algún amor que la lastimó o alguna obligación incumplida que la llena de culpa. No sale de esa nube tediosa, no me observa. Yo la miro con obviedad, pero sus ojos están en otro lado.<br /><br /><br /><strong>Quedan cuatro estaciones.</strong> Noto que resopla, algo le pasa o le pesa, algo la aqueja. No me mira, yo la miro, pero no se da cuenta.<br /><br />Tal vez ella sea más grande que yo, quizá sólo sea un niño, un inmaduro. Si me diera la chance de saludarla, en una de esas…<br /><br /><br /><strong>Tres estaciones</strong> y nada cambia.<br /><br /><br /><strong>Dos estaciones.</strong> Muevo las fichas sobre el tablero. Salgo de mi posición alejada. Me siento frente a ella, buscando de alguna manera, alterar su mirada perdida en el tedio.<br /><br /><em>Ella me observa un segundo</em> (estoy casi seguro, tal vez, creo, si, no, espero).<br /><br />Ahora cierra los ojos. Debe estar queriendo olvidar todo lo que la atormenta.<br /><br /><br /><strong>Una estación.</strong> Siento que Cortázar me toca el hombro. Siento que transpiro de forma estrepitosa, no me importa, estoy frente a ella.<br /></span></div></span><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><br /></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;">-<br /></span></div></span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Treinta segundos y el tren se detendrá.<br /><br />Se detiene.<br /><br />Me levanto.<br /><br />La observo con necesidad. Sus ojos se mantienen cerrados, ahora duerme, descansa.<br /><br /><br />No se bajará en la estación Juramento.<br /><br />No, no lo hará.<br /><br />Disfruta de un momento de paz.<br /><br /><br /><br /><br /><strong>Fin del juego.</strong></span></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="right"><br /><br /><span style="font-size:130%;color:#ffffff;">foto: manu</span></span></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com52tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-22849352939753571352009-02-19T00:00:00.003-03:002009-09-19T21:26:16.038-03:00el viaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd_2w9CTWJscagnJz_yezZlnGPGrVgAS3sanef38ESooqOe0-HD_5jg0bXUzkGAv_bJ5UnPQZeG53u3GLe8A3JTAec12AqmEfS-0WzlQRbz5wRqvtOz42jZkqupRI0b-kfw3TjT7oj90w/s1600-h/IMG_3215.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304328753956939714" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right; width: 200px; height: 150px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd_2w9CTWJscagnJz_yezZlnGPGrVgAS3sanef38ESooqOe0-HD_5jg0bXUzkGAv_bJ5UnPQZeG53u3GLe8A3JTAec12AqmEfS-0WzlQRbz5wRqvtOz42jZkqupRI0b-kfw3TjT7oj90w/s200/IMG_3215.JPG" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Empezamos el viaje en Buenos Aires, almorzamos en Rosario y dormimos en Salta. </span></div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;"><div align="justify"><br />Descubrimos valles hermosos, y conocimos algunos pueblos de Jujuy (Purmamarca, Humahuaca, Abra Pampa, La Quiaca). Caminamos Bolivia y sus 4.000 metros de altura sobre el nivel del mar, venciendo (de esta forma) el mito de la altura. Pudimos visitar el lago Titicaca, para luego cruzar al Perú. Armamos una guitarreada en una plaza de Lima, bebimos cerveza fría y disfrutamos de la lejanía con gente desconocida.<br /><br /></div><div align="justify">Visitamos Ecuador (nos sacamos una foto en el paralelo que divide el mundo por la mitad), conocimos Colombia y su café de buen tomar. Al llegar a Venezuela nos sentimos el General Simón Bolivar, pero terminamos siendo el “Che” Guevara cuando la tonada porteña hizo eco.<br /><br /></div><div align="center">-</div><div align="justify"><br /><em>Barba crecida, musculosas, bermudas rotas, medias bajas, zapatillas caminadas y bolsos convertidos en bolsitos.<br /><br /></em></div><div align="justify"><em>“En la lejanía uno busca simpleza”, decía Pablito y agregaba (mientras armaba un cigarrillo) “En la lejanía uno se convierte en lo que quisiera ser”.<br /><br /></em></div><div align="justify"></div><div align="center">-<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">El paisaje extraordinario se transformó en costumbre, rodeados de simpleza y de la calidez de su gente, esa calidez demostrada en un continente en el cual, como argentinos nos sentimos extraños. Pensamos que somos más, que estamos arriba, pero descubrimos que somos menos, mucho menos, no merecemos tanta calidez… no la merecemos.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><br />En la noche venezolana cerramos los ojos. Sentimos el sonido de la percusión, descubrimos un mundo, entendimos el viaje y encontramos respuestas.<br /><br />En la noche venezolana, nos sentimos latinos por primera vez.<br />Cinco minutos latinos, y unos segundos más.<br /><br /></div><div align="justify">Luego los ojos se abrieron, fatalmente se abrieron. Nadie quería.<br /><br />Minutos que se fueron como arena, realidad otra vez.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Nos observamos…<br /></div><div align="justify">…y nos encontramos (otra vez) como una cosa híbrida, que quiere tener una forma, pero no la tiene.<br /><br /></div><div align="center">Volvimos a ser del sur del sur,<br />de un sur sin su norte.</div><div align="center"><br /><br /></div><div align="right"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">foto: manu</span></div></span>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com56tag:blogger.com,1999:blog-5525696079643277946.post-46904085029233281642009-01-30T17:06:00.007-02:002009-01-30T17:40:28.049-02:00¿dónde está manuel?<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">La gente desaparece, se aleja, camina por otra vereda, mira otro paisaje, dibuja otra experiencia, vuela, sueña...pero vuelve.<br />Antes de volver, esa gente, suele avisar o mostrar una señal.<br /><br />Esta es mi señal de que aún estoy vivo:</span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="center"><br /><br /><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/RD_L4rZhJc8&hl=en&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/RD_L4rZhJc8&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></div><br /><div align="justify"><br /><br />Volveré en unos días, tengo que ponerme al día con <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">uds</span>.<br /><br />Salutes totales!!!<br /><br /><br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">PD</span>: El <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">video</span> fue filmado por Javier y Lucas (dos amigos entrañables) y editado por éste último. Fue un placer enorme pasar las vacaciones con ellos.</span></div><br /><div align="justify"></div>manuhttp://www.blogger.com/profile/13340374535576301002noreply@blogger.com42