escritos cortos

vamos de paseo

2010-12-31T21:43:00.013-02:00

Madres que abandonaron sus trabajos, de forma transitoria, para criar a sus hijos, los pasean en la plaza, en un día primaveral, en cochecitos. Son varias madres, son varios cochecitos, se escucha algún que otro llanto, varios gritos agudos y la música que viene desde la calesita.

Una pareja adolescente rompe el sistema, atentan contra la conjunción madre/hijo. Tienen fuego en los ojos, aceleración y visible transpiración, se sabe, la libido está a flor de piel, aunque pretendan disimularlo silbando bajito.

Caminan de la mano, procurando alejarse de la multitud.
Frenan de golpe, detrás de unos arbustos.

El joven se acomoda en el suelo con urgencia. La muchacha no es tan decidida, da algunos pasos, observa el panorama y dialoga con su conciencia. Sonríe con vergüenza, no sé sabe si a él, a todas las madres, al barrio o a ella misma. El joven babea, como el resto de los niños del parque.

Finalmente se convence, se sienta disimuladamente sobre él, dando a entender que quiere tomar sol y emparejar el bronceado de sus muslos.

Mientras tanto las palomas caminan con poca dirección.
Las madres deambulan en círculos, sin punto fijo.

Los arbustos se mueven con ritmo, luego con una brutalidad manifiesta, desparramando hojas y un par de ojotas.

Los niños se divierten corriendo a las palomas.

El grito casi grave de un orgasmo escondido y precoz, se contagia con la algarabía del lugar.

Las palomas vuelan.

Sublimes instantes de felicidad.

foto: manu

expresión oral

2010-12-03T02:22:00.025-02:00

Levanta la mano.

Un accionar mutilado en las matinales clases de geopolítica. Buscó una idea para poder llevarla a cabo y así sobresalir por primera vez. La cuestión de fabricar un concepto y darle consistencia, le generó dudas, desconcierto, miedo, goteras por la espalda y mocos.

Cinco martes seguidos bebió café en el barcito de la esquina, esperando un milagroso argumento disparador de frases sorprendentes, pero no hubo caso, no aparecieron.

Salió a correr para despejarse un poco, pero a las dos cuadras se quedó sin aire, tosió y se dobló un tobillo.

Volvió a su casa en taxi.

Al otro día se inscribió en un gimnasio.

Ejercitó hombros, tonificó brazos, hizo flexiones, abdominales y mucha bicicleta. Levantó pesas con el afán de obtener un volumen mágico y escultural. Ensanchó la espalda y endureció los glúteos. Sus manos delicadas no generaban autoridad o seducción, invariablemente debía hacer algo al respecto. Decidió trabajar “ad honorem” en la carpintería del tío del vecino de la amiga del novio.

Leyó un diccionario completo para ampliar el vocabulario, también algo de filosofía, literatura japonesa, tratados multilaterales y las variables que conllevarían a la inflación de los mercados. Se empecinó con la mirada metafísica y divagó escuchando música experimental.

Levanta la mano.

Soporta con firmeza la mirada del profesor,
y la de los cuarenta compañeros hipócritas.

Son ochenta y dos ojos.

Tiembla,
pero su cuerpo, ahora robusto, lo disimula.

Espera el momento,
son siete segundos eternos.

Finalmente,
le dan la palabra.

Entonces,
-previo suspiro-

habla.

foto: tania petite

sobredosis

2010-11-17T17:57:00.016-02:00

El líquido penetra mientras las luces se entrecruzan dejándolo bizco. Se marea, trastabilla, pierde el habla, se enmaraña en lo olvidado, trata de resucitar y lo logra en parte. Escribe raro, en degradé, parece ruso, mongol o dinamarqués. Garabatea palabras ensuciando la pared, tal vez sea un horrible poema o la lista para el almacén.

“¿Dónde está la puerta?”, pregunta con poca modulación, entretanto un tomate con forma de pera rueda por la escalera. “¡Vivan los novios!”, cree escuchar desde las luces violetas provenientes de aquel sofá floreado que, insospechadamente, se pliega y se transforma en una escoba.

“Corré, corré”, le grita el techo a través de unas sombras chinescas poco logradas. La escoba aparenta barrer, mirándolo de reojo. Luego lo insulta y pierde la paciencia al ver un plato con arroz olvidado en un rincón hace más de tres días. Violentos y censurables golpes recibe nuestro protagonista. La escoba se divide, ahora son dos. Salvajismo, ¡oh, sí!, salvajismo. Crueldad, ¡oh, sí!, mucha crueldad.

Con visibles moretones se acerca a la ventana, tiene que huir.

La sensación extrasensorial se diluye, necesita una nueva dosis para olvidar aquello olvidable.

La encuentra.

El efecto reaparece y salta al vacío. La inercia hace lo suyo, lo chupa para un costado, más o menos hacia el noroeste, a una velocidad promedio, con posibilidades de lluvia, aterrizando cerca de Perú o Tailandia.

Las luces se entrecruzan más y más, quiere tocarlas aunque quemen, una adrenalina remixada lo dobla en velocidad. El calor tritura lo que encuentra alrededor, encandilando la visual en un blanco amarillento. La energía devora su cuerpo, mientras que el cerebro se fríe como un huevo. Todo es tan insostenible que se anula, no queda mucho tiempo, está a punto de evaporarse.

Le regalan una última bocanada de aire.
La bebe con un poco de agua mineral.

Logra abrir los ojos con dificultad.

Está flotando en una inmensidad silenciosa de puntitos multicolores esparcidos en un espacio ondulado.

Jura, que es lo más hermoso que alguien pudo ver.

fotos: tania petite

de perfil

2010-09-28T01:34:00.016-03:00

En el fondo, allá, a unos metros, tal vez quince, debajo del árbol, la muchacha le saca lustre al parque con sus fotos. Hace dos minutos, más o menos, el foco, el suyo, se orienta hacia mi posición.

Me observa bajo la excusa fotográfica, lo sé. Puntualmente, su perspectiva debe aglomerar: mi perfil derecho, el cigarrillo sostenido con la mano izquierda, el sol detrás, mi remera del Eternauta, los pantalones rayados, piernas cruzadas, zapatillas en el suelo, los pies en el aire, árbol gigante, sombra enorme y el gentío conversador.

Imaginará mi silencio dentro del bullicio, una especie de introspección natural manifestada aquí, en este lugar, generándole una condensada melancolía y una potencial fotografía en blanco y negro, bastante lograda, por cierto. Ella la enmarcaría en el pasillo de su casa, justo antes de la puerta del baño y medianamente cerca del dormitorio. Luego, la observaría alguna que otra noche trasnochada o en las reuniones familiares aburridas.

En esta paradoja de saberse espiado, y de ella intuirlo, se genera una complicidad, una espera compartida orientada estrictamente en proyectar si alguno de los dos modificará la situación, o mínimamente, si ejerceremos la potestad de un saludo lejano.

Mientras tanto el sol cae y mis pies se sumergen en las zapatillas. Tiempo de irse.

En el resoplido del momento, su cámara apunta, catastróficamente, hacia otro lado. Intento hacer aparatosa mi partida, lograr que el foco vuelva hacia mí, darle tiempo para dos fotos más, que se acerque, me muestre lo captado y diga “me gustó esta, la que fumás mirando a la nada”.

Será la próxima vez.

Mejor no.

Prendo otro cigarrillo, cambio el final,

y voy.

tres

2010-09-11T04:58:00.013-03:00

Uno, dos.

Un paso, dos y la muchacha frena de golpe, la realidad le impone reversa y vuelve a empezar. Uno, dos, uno, dos, sucede lo mismo, el conteo se repite y se reinicia inmediatamente. Piensa al respecto, teoriza, imagina variables, escribe lo congruente en una cartulina naranja y logra una imperiosa conclusión: necesita yuxtaponer un tres después del dos.

Porque en el uno y en su dos, ocurre lo estipulado, es decir, ella toma aire y salta un escalón; pero no cae, no pisa el suelo, patalea y se asusta. Cierra los ojos, la acción se retrotrae, casi como una salvación que en realidad no es. Allí, se queda en blanco, busca un norte en la estufa, velador o silla. Teje paciencia, suma vitaminas y vuelve a intentarlo: infla pecho, salta, no cae, es igual, no hay variantes, no hay una continuidad; principio, otra vez.

Uno, dos, uno, dos, parece que existe un ritmo, pero en cuestión de segundos la situación se vuelve ordinaria, opaca, se degenera, uno, dos, uno dos, se torna aburrida e indeterminada.

Tiene malhumor, se nota por esa marcada arruga en la mejilla izquierda, suspira, reza a media voz, implora un tres, ¡un cojonudo tres!, un tres contorno, colorido, tridimensional, casi como un diálogo en pantuflas, abrazos, un choripán y cosquillas en los pies. Sería como focalizar una fotografía, decir algo práctico, llamarlo por teléfono o terminar aquella porción de pizza, la que quedó olvidada en la mesita ratona junto al cenicero azul. Es que en el uno y en el subsiguiente dos, no hay más que eso. Un principio, alguna introducción, quizá el comienzo de la trama, para que después se desinfle, pierda envión y no quede nada.

Uno, dos, uno, dos, tic, tac, tic, tac, parecen segundos, no hay minutos, uno, dos, vienen, se van, vienen, se van.

Aire,

tiene que respirar, se olvida, recuerda,

aire.

..Uno, dos,

.....uno,..dos,

.........uno,

..................dos,

...........uno,

..................dos,

(deja de pensar)

parece que sucede,

parece,

o no.

foto: manu / manos: ajenas

rehén

2010-08-27T15:07:00.001-03:00

Siente la necesidad imperiosa de rascarse la nariz.

Si bien dicha petición corporal es inminente, estima necesario omitirla por el momento. Entiende que rascarse con vehemencia, resultaría poco atractivo para los ojos de la joven que tiene enfrente. A su vez, supone, que él debería poseer una soberana supremacía por sobre su nariz, esto es: él es el gigante, la nariz es la pequeña, por lo tanto, correspondería dominarla con total autoridad y suficiencia.

Entonces, ocurre lo teóricamente evitable, la nariz se rebela, incrementa su picazón, lo desafía vilmente, une voluntades y entrelaza alianzas con el hombro derecho, la tetilla izquierda, el ombligo profundo y los testículos.

Los pies se acalambran.
La boca sangra estrepitosamente.

Intenta desconocer todo lo que acontece, pretende observar a la joven, continuar dialogando con naturalidad, pero sus ojos se quedan ciegos, el cuerpo transpira descontrolado, le urge vomitar, escupir, parece estar a punto de perder el conocimiento.

La situación se torna desesperante.
El corazón palpita, retumba en su cuello.

¡Grita!, primero de forma grave, después de manera aguda, luego se esconde en el silencio y en su exasperante quietud.

Comprende, claro que comprende, no tiene opción.
Sucumbe a rascarse con las dos manos y por entero.

Encuentra calma, pero ya es tarde.

La joven huye despavorida.
Hoy no tendrá sexo.

foto: lucho

entre la hoja exacerbada y su ilustrador intimidado

2010-08-03T03:17:00.006-03:00

Podrías comenzar por agarrarme con convicción, sin tenerme tanto miedo ni respeto. La cuestión es crear, zigzaguear con decisión. Sería bueno empezar dibujando un sol y/o alguna que otra nube, eso no es tan complicado, cualquiera puede hacerlo. Después deberías agudizar tu creatividad, descartando de plano la idea ordinaria de dibujar una casa con dos ventanas, una chimenea y su inexorable humito. Hay que volar un poco, imaginar, pensar sin estructuras, sin limitarte por el espacio, ni por el tiempo, algo así como dibujar un ruido, una sensación.

Por lo que más quieras, no dudes, ni te quedes quieto. Si el lápiz negro no te convence o te bloquea o te corrompe, elegí el azul, el marrón o el verde. Podrías dibujar montañas, montones, miles, para luego desvariar en una selva tropical con bananas de cinco metros. No sucumbas ante el miedo, no vuelvas al principio, no borres con el codo, no seas temeroso. Hay que agarrar el lápiz con propiedad, sin preámbulos, ni morisquetas.

¡Dibujame sinvergüenza, sos grande che! No escribas tu nombre, o números con ojos y bigotes aparentemente divertidos. ¡Inventá, dale! No mires por la ventana, ni se te ocurra pispiar el techo, o maldecir tu falta de imaginación.

¡Pelotudo!

Perdón, perdón por el exabrupto, fue sin querer,

no llores por favor,
pero no me dejes en blanco, ¿si?

Está bien,
podés dibujar una casita con chimenea (otra vez).

el dedo contrariado

2010-04-30T05:38:00.003-03:00

El cuerpo cae violentamente al tropezar contra un escalón no calculado. Con el fin de no romperse la cabeza, la mano intenta frenar la inevitable caída, amortizar su velocidad, lográndolo en parte. Pero el dedo pulgar, tristemente, sufre una quebradura y un lastimoso dolor agudo. La intervención de un médico resulta inevitable, el cual con habilidad y conocimientos manifiestos, inmoviliza la extremidad mencionada para su progresivo saneamiento.

El dedo inmóvil siente que todo le pica, que el yeso lo sofoca y que el tiempo pasa lento, tan lento como una tarde en algún pueblito oculto entre cerros, cerros y cerros. La mano parcialmente enyesada y el brazo quieto hasta el antebrazo pretenden ocultarse del sol, con el fin de no transpirar, rascarse, picarse.

El vacío asfixia al pobre cuerpo, que deambula por las calles mirando vidrieras y comprando necesidades que no son tan necesarias: una linterna, un disco de Edith Piaff, dos llaveros y unas botas naranjas para los días de lluvia.

Regreso a su casa, observa unos ravioles congelados, luego siente tristeza al mirar su batería, ese instrumento musical quieto sin poder hacerlo ritmo. Por pura inercia se prueba las botas, luego ubica las llaves en los dos llaveros, y escucha el disco de Piaff mientras se baña usando la linterna.

El yeso y su inmovilidad pintan al momento de un gris parco.

La noche ya profunda se torna amarga al intentar maquillar una sonrisa inacabada. La lluvia constante intuye tristezas, o por lo menos las inventa con facilidad. El ruido continuo de las gotas contra la chapa del techo genera hipnosis, y la consecuente maquinación de recuerdos contrariados.

La tristeza persistente provoca actitudes que no se infunden en la razón (parece). En un arrebato el yeso dejó de ser yeso, la mano se reencuentra con su muñeca y saluda al antebrazo de manera fraternal.

El dedo y su movilidad alteran la perturbación generalizada.

La mano acomoda los platillos, el cuerpo se sienta en la banqueta y el dedo junto con los demás dedos:

hacen ritmo otra vez.

foto: el dedo (autorretrato)

las celestes

2010-04-14T02:28:00.008-03:00

Debió ser su uso reiterado, el paso cansino pero uniforme, el cemento de ciudad, el empedrado irregular, las montañas del noroeste, las lluvias tropicales o la arena de la costa. Quizás el rocío matinal, los campos embarrados, o los partidos de fútbol jugados los domingos por la tarde después de comer un asado. Tal vez los noviazgos efímeros, las amantes superpuestas o las salidas ocultas.

La unión de datos significativos (hojas de ruta, balances contables, climatología diversa, cambios socioculturales), es decir, con la conjunción de ese “todo”, deberíamos lograr una comprensión irrevocable sobre el hecho trágico acontecido. Un suceso consecuente, lejos de ser ocasional, fruto de una sumatoria lógica y razonable de factores, conllevando a un resultado inevitable y natural.

Fue en el kilómetro dos mil quinientos treinta y dos y medio, en una calle cualquiera, a mitad de cuadra, frente a una panadería. Las zapatillas celestes, aquellas, esas tan alegres y compañeras, de exterior suave, con goma reforzada, plantillas de algodón y compradas a mitad de precio,

ellas, las mismas,
maltrechas y un poco rengas,
frenaron de golpe,

me miraron sin mirar,

y sin palabras, pero con decisión,
se desplomaron en el cordón de la vereda,
siendo éste su adiós definitivo, agradecidas por lo vivido y la dicha caminada.

foto: manu

somos

2010-03-31T14:26:00.003-03:00

Y finalmente, luego de vivir varias décadas, después de comprender las normas de la sociedad, de llevar a cabo cada línea indicada de forma taxativa, de lograr poseer las características necesarias para conformar un estereotipo funcional incubado en milenios de evolución, luego de eso, después de todo aquello, una persona llamada Artemio o Jorgelina (o cualquier nombre que se quiera imaginar), deja de existir sin más preámbulos ni variantes que pudieran alterar la mecánica natural propia de su existencia, de la nuestra.

Parece que fue blanco o negro. Invariablemente judío, católico, budista, agnóstico, o del Islam. Siendo un ser racional se diferenció entre altos, bajos, rubios, morochos, pelirrojos, pelados, con lunares, gordos y flacos. En su constante interacción social prefirió no saludar a otro igual pero homosexual y (aparentemente) afeminado.

Entre la heterosexualidad, la odiada “homo” y la inexplicable “bi”, entre ser activo por ley, rechazar lo pasivo o la híbrida ambigüedad. Observó con mirada rencorosa a aquellos enfermos que anhelaban cambiarse de sexo, o los travestidos que ocultaban su verdadero sexo.

Buscó siempre ser inteligente (por lo menos aparentarlo), excluyó de su círculo al defectuoso e inservible, al analfabeto y al de bajo nivel adquisitivo

Diferenció antagónicamente al hombre de la mujer, a la mujer del hombre.

Defendió su nacionalidad perpetua y exclusiva.

Excluyó a los pueblos originarios de sus tierras.

Recordó siempre la necesidad de poseer un falo enorme o de presumir unos senos grandiosos.

Supuso, supuso y mucho, como muchos, todos.

Ahora es arena, tierra, viento, como muchos, todos.

foto: manu

rejas

2010-03-16T21:10:00.003-03:00

La plaza del barrio se encuentra enrejada, parece una inmensa jaula, casi un zoológico. La zona del tobogán también está enrejada, se asemeja a una jaula dentro de otra, los nenes se presuponen monos (gritan, se embarran, puede ser, tal vez lo sean). En consecuencia, la casa de enfrente también se protege (ventana, puerta, jardín y -hasta- el enano del jardín), no es una jaula, no, es una prisión.

La joven ubica un pie sobre el otro, se acomoda en el banquito enrejado, el cual se encuentra adornado con plantitas que nunca generarán sombra, ni siquiera para los pies, o para un brazo o medio/bracito.

Ella observa el panorama, mira las rejas prolijamente pintadas, todas lineales, sin errores, con sus entradas vigiladas por seguridad municipal y con horario de cierre a las siete de la tarde. La observación se profundiza, se transforma en pensamiento y se constituye en una idea: “esto es una farsa”. Comprende entonces, que el panorama no puede ser real, que (ineludiblemente) tiene que ser una comedia, una broma pesada. Entiende que la vida misma lo es (principalmente), que ella participa sabiéndolo, que es parte, tan culpable como cualquiera.

Entonces,

sostiene que observa un bosque con cerros de fondo. Que está sentada bajo un árbol de varios metros, y que escucha un disco de los años setenta. Los niños chapotean en el río. La casa de enfrente tiene la puerta entreabierta (las ventanas también), lo cual permite disfrutar de un aroma a empanadas recién salidas del horno.

Entonces,
están cerrando/sitiando la plaza.
-
Mañana la electrificarán (intuye).
Pasado habrá derecho de admisión.
-
Luego,
cuando nadie pueda entrar,
construirán un shopping,
para todos.

foto: manu

(+ fotos)

cruz

2010-02-28T22:45:00.009-03:00

Entre tanto tedio y días que son pura angustia. En ese rincón con ropa arrugada, pasillo largo y muebles encimados. Soportar el aire fresco con una campera que no abriga lo suficiente y que -encima- atenta contra la soltura de los brazos. Sumergido en aquel río revuelto que marea. Pensar en aquellas frases inconclusas, errores permitidos y mil obligaciones por cumplir que no se cumplirán. Querer que todo sea una mentira, y/o una simple pesadilla, aceptando -de igual manera- que hoy no se podrá dormir sin despertar por la mitad. Saber que ayer fuiste olvido, hoy un recuerdo macabro y más tarde llanto. Entre todo eso, encontrar la manera de escribir lo sangrado en una hoja imaginaria, y chocar contra un rompecabezas mental sin anestesia. Perder entre tantas piezas indefinidas, tantas voces, y lograr cerrar los ojos, como una tregua momentánea.

Sucede que entre tantos puntos que nublan la vista, entre tanto ruido, entre todo eso, entre tanto y tanto -cíclicamente- volvés a toparte conmigo.

De allí llegan días de sol, rincones sin basura, pasillos con libre paso y cuarto ordenado. Un aire cálido abraza al cuerpo y aquella campera se archiva en el placard. El río invita a nadar -entre diálogos amenos y libros para leer-. Cumplir con la agenda semanal, dormir después de tener buen sexo, mimitos y agua mineral. Maquinalmente todo parece una mentira, una realidad parecida a la ficción, un sueño remoto que te hace babear la almohada. Aquello sucede -parece-, sin importar que el día se figure más placentero que de costumbre, sin contar que ayer conversamos, que hoy nos encontramos y después reímos. Entre todo eso, lograr dibujar tu sonrisa matinal en mi frente, para quedar mudo ante tanta cosa excesivamente feliz. Sucumbir por abrazarte, sin querer abrir los ojos y terminar despertando.

Sucede que entre tanto y tanto: la risa amena, la suave brisa y la tranquilidad del momento, ocurre que te pierdo de vista, como un chasquido de dedos.

Entonces vuelvo a patalear, intentando soltarme de unos nudos que me asfixian, como una pesadilla que te impide escapar.

Quieto...me quedo, en una inacción perpetua.

Esperando toparme con vos.

Otra vez.

foto: manu

cofrecito

2010-02-17T15:48:00.012-02:00

¿Quién sabe lo que hay allí dentro? El chico rubio se permite un momento de pausa, casi como una tregua, nos da tiempo para pensar, luego mira hacia arriba, particularmente hacia el este. Observa la noche, algunas estrellas puntuales y un poco a la luna; luego (inevitablemente), se hace de día, pero los ojos siguen allí, hacia arriba, hacia el este, frente al sol, las nubes, les busca formas: “elefante, Groenlandia, cuadro impresionista” -comenta en voz baja, de forma seria y analítica. Todos queremos mirar aquellas nubes, pretendemos lo que él observa, pero nos damos cuenta (puntualmente), que somos ineptos para lograrlo.

La mirada baja, los ojos apuntan hacia el cofrecito, se mastica una necesidad de abrirlo, de un nuevo conocimiento, una cuestión supeditada a su puntual contenido, un acto digno y necesario para nuestro potencial porvenir.

El chico rubio abre el cofre (por fin), lo miramos atónitos, engrandecemos nuestros ojos hasta la frente, movemos las cabezas, queremos decir algo, compartir una idea.

Nos acercamos torpemente, vemos lo que hay, lo tocamos, leemos y sentimos. Nos miramos nuevamente, estamos intrigados, con muecas de duda. Observamos al chico rubio, esperamos que él nos diga lo que es, eso que nos permita comprender lo que no podemos.

Cierra el cofre de manera abrupta, se siente ofendido, nada ha cambiado, no sabemos lo que hay allí dentro, aunque lo tengamos frente a nosotros.

No somos dignos.

Se va.

El cofre también (con él).

foto: manu

blog del día

2010-01-30T03:31:00.005-02:00

Carta al lector:

Interrumpo este enero sabático para comentarles que fui elegido “blog de día” por la página blogdeldia.org, es algo narcisita informar esto, pero me es grato compartirlo (igualmente), además me genera un mayor envión para comenzar el tercer año de “escritos cortos”, es como un lindo masaje en la espalda, o como tomar cinco cervezas antes de intentar bailar tango. Enero no me estimula para escribir (evidentemente), hace demasiado calor, la cuestión se predispone muy banal, algo caótica y sin ideas.

En fin (me fui de tema), blog del día es una página que recomienda un blog díariamente con la intención de hacerlo conocer a otros, y realiza (además) una mini entrevista al autor del blog elegido (propósito del blog, alguna anécdota bloggera, quién sos, orientación sexual, si sos de izquierda o de derecha -las dos últimas no jeje-, etc), si a ustedes les genera cierto interés saber lo que respondí, pueden hacerlo apretando este link: mini entrevista con manu.

Por último, espero que ustedes -estimados amigos del mundo blog-, sigan escribiendo en sus respectivos rincones literarios (si publicaron alguna novela mejor aún), que sus vidas sean coloridas, con nudo, desenlace y nueva introducción.

Nos vemos en breve.

Saludos cordiales,
Atte. Manu.

PD: puede ocurrir que al leer la entrevista tengan ganas de preguntarme alguna que otra cosa (lo que quieran), ningún problema, responderé con entusiasmo, es el momento justo para desvirtuar un poco el blog, para luego…volver a la normalidad.

el telón

2009-12-31T18:12:00.002-02:00

El telón se abre y descubre un nuevo escenario.

Si uno pudiera observar ese escenario, esa nueva imagen, aquel primer instante, y poder unirlo con la mente, para luego imaginarlo, escribirlo, desearlo, tocarlo y cantarlo.

Si uno pudiera abrir el telón, y observar todos los detalles, de aquello que es, de lo que parece, de lo que será, no será, quizá, tal vez, no y si. Si uno pudiera recrearlo a la perfección e imaginarlo sin límites, sin censuras, sin ecuaciones, sin lógica y sin saberes subjetivos que quieran convertirse en absolutos. Encantador sería escribirlo todo en unas páginas, para luego convertirlo en un libro, para simplificarlo más tarde y terminar eligiendo una estrofa, después una sola frase y concluir en una palabra, resaltarla y escribirla en la pared del comedor.

Si uno pudiera abrir ese telón y descubrir toda la imagen. Si se pudiera tocar eso que se ve, insertarse en ello, caminar por ese puente y sentir como fluyen aquellos pensamientos que aparecen cuando no se puede dormir. Si uno pudiera cantar aquello que se percibe muy tenuemente, aquello que parece escucharse al caminar por una calle empedrada cuando el sol quiere ocultarse.

El telón se abre, un nuevo año se acomoda en el banquito azul para conversar con nosotros.

Pueden traer café, la charla viene para largo.

foto: manu

en realidad

2009-12-17T14:18:00.002-02:00

Ella toca la guitarra, él la acompaña con atractivos aplausos, luego ríe con ganas, después la mira con cariño, inmediatamente corre la vista, se vuelve ajeno, se pierde en otras miradas, la de aquella, la del prójimo, otras. Sus ojos vuelven a la guitarra, aplaude con ritmo y sonríe con aparente gracia. Parece suyo.

La imagen del momento parece real, pero se camufla con tintes de ficción, predominan matices grises, la imagen se torna defectuosa, con manchas, rayas y un pulgar fuera de foco. La realidad es opaca, se arruga, la imagen se corrompe, dando pie al sincericidio.

Entonces ella observa como él aplaude de forma macabra, luego sonríe con ironía, después la mira con lástima, inmediatamente corre la vista, se vuelve ajeno, se pierde en otras miradas, la de aquella, la del prójimo, otras. Sus ojos se centran en la cerveza, aplaude por compromiso y luego se cambia de lugar. Es de otras, de nadie.

La imagen del momento es real o demasiado real. La cuestión es cruda, fría y sin frazadas, dando pie a la imaginación, algo que no sea real, algo que (necesariamente) no guarde relación con lo anterior.

Entonces la melodía es buena, la letra rima. Ella toca la guitarra con entusiasmo, él la acompaña con una sonrisa, la observa y canta el estribillo; aquella aplaude, el prójimo y los otros cantan la canción. Es suyo (todo).

Parece que es feliz.

La imagen se escurre, se va, se fue.

La realidad vuelve,
y una escena se desarrolla:

Alguien prende la luz

-alguien-

no distingue quien.

foto: manu

un gusto personal

2009-11-26T04:45:00.007-02:00

En este mundo, continente, país, ciudad, pueblo o caminito, se encuentran tantas e infinitas. Algunas sonríen y te alegran el día sin darse cuenta, otras mantienen una distancia que hay que acortar con trabajo y dedicación, muchas esperan aquello que siempre soñaron, y otras deambulan en busca de revancha.

Algunas atraen por leer en el subterráneo, por mandar un mensaje de texto (interminable) en el tren, por cantar una canción en el auto (cuando uno quiere dormir), por caminar apuradas en busca de un taxi mientras intentan no pisar una baldosa floja, por anudarse el pelo mientras estudian, por dormirse en cualquier lado…

Son todas lindas, pura armonía corporal, todas ellas lo son, pero uno tiene sus gustos, un paladar que cree saberse conocedor de lo que quiere. Varios las prefieren rubias, teñidas de rubias, castañas, morochas, con rulos, con mucho labio, con las uñas pintadas de varios colores, con torpezas al caminar, con elegancia al hablar, discretas al mirar, jóvenes o con lunares.

Repito, todas son lindas, pido que no me juzguen o tal vez eso mismo quiera, deseo expresar cual es mi gusto, aquello que me distrae, eso que me deja pensando:

Aquellas que andan en bicicleta.

Ellas generan una intriga inagotable, producen querer saber hacia dónde van, imaginar que sabrán tocar la guitarra y que les gustará la pintura. Generan esa envidia de no saberse atadas por el tráfico, a ningún auto/taxi/tren/colectivo, o calle en contramano, y sobre todo, ¡sobre todo!, ellas disfrutan del viento en la cara y llevan sus cabellos revueltos al natural de manera extraordinaria.

Generan esas gotitas de libertad...

y unas ganas inmensas de conocerlas,
comiendo mandarinas en el balcón.

collage: manu

sistema métrico decimal (*)

2009-11-09T02:11:00.004-02:00

Ella camina hacia él.

Dieciséis metros los separan. Ella puede observarlo con nitidez, ver como muerde los labios, como cierra los ojos, como se queda sin aliento, como respira acelerado.

Ocho metros, algunos pasos bastan para poder abrazarlo, para tranquilizarlo, para hacerlo sonreír, para hacerlo olvidar, para escupir aquello que contamina, para empezar a imaginar unos besos en la espalda con gusto a uva (tal vez).

Cuatro metros, y sus voces parecen mezclarse en un susurro. El viento calma al tiempo, un lapso que se olvida entre tanto espacio caminado. El silencio sigiloso espera el momento en que una mano roce a la otra. Todo es una espera, una pausa, un momento de inflexión, un instante, una intriga.

Dos metros. Parece que se sienten, los pies se susurran, el dedo gordo algo le dice al meñique. La impaciencia retumba con constancia. Lo irreal se transforma en algo concreto.

Un metro. En la necesidad de un “todo”, en la necesidad de paliar esa intriga irreal y real. En la necesidad de probar aquello ajeno. En el afán de no poder contenerse. En la crueldad de la duda…él (si, él), sucumbe dando un paso hacia adelante.

Es un error.

Ella siente como el furor de los gritos de su mente la martirizan, el temor la apodera. Se intimida por ese paso, por ese insignificante paso dado por él. Ella se aleja, recula porque sufre y recuerda. Las imágenes le parten la cabeza, vuelve aquello anterior, aparentemente olvidado, eso otro, aquel. Ahora duda de sus pensamientos, se marea, pierde la línea. Pierde ese maldito equilibrio existencial. Ella se aleja despacito soltando alguna lágrima, para luego girar, darse vuelta y correr.

El se queda quieto y la observa alejarse.

No la sigue,

es un adiós,

una liberación.

foto: manu

the perfect circle

2009-10-28T02:59:00.016-02:00

El punto es punto, algo diminuto y primitivo. Imagina entonces organizarse, unir voluntades y conformar una magnánima recta, miles de rectas, muchas paralelas, otras no tanto. A lo lejos, algunas rectas se irán cruzando y millones de años más tarde se formará un triángulo, los puntos quedarán atónitos. Las figuras geométricas marcarán un antes y un después, se vivirá una época dorada, se crearán cuadrados, pentágonos, hexágonos, octágonos, luego, claro, se desarrollarán las variantes como rectángulos, rombos, trapecios, paralelogramos. Los puntos sentirán que todo lo pueden, intentarán exprimir los límites de la evolución, buscando alcanzar aquello nunca visto.

Un punto australiano declarará que uniendo las voluntades de quince millones cuatrocientos treinta mil setecientos cuarenta y ocho puntos se podría formar lo que él denominó “the perfect circle”. Dicha teoría generará una lucha sin precedentes, el mundo se dividirá en dos facciones: oriente y occidente. La disputa por ser los primeros en lograr ese afamado círculo generará guerras macabras y la pérdida de un ideal de evolución. La “involución”, como la llamará un punto filosófico con forma de huevo, catapultará y enceguecerá lo construido, denotando ese afán compulsivo, soberbio y sin escrúpulos tantas veces escondido en cuadrados adornados con rombos amarillos.

El círculo perfecto perderá importancia cuando desde Luxemburgo se construya el primer hexaedro regular (coloquialmente llamado “cubo”), dicho suceso inhóspito y fenomenal, forjará el comienzo de lo tridimensional o de la llamada “época moderna”, y el deseo inexorable de llegar a la luna, de tocar ese ente redondo tantas veces añorado desde el plano.

Pero todo se irá al demonio. La evolución, que luego involucionará (como hemos visto), generando tragedias, exterminios, golpes de estado, torturas cobardes, para luego, si, intentar construir un ideal de cambio y lograrlo en parte. Nacerá una nueva, era denominada “el romanticismo”, la misma planteará la vida de otra manera, con un sentimiento de libertad, el individualismo, la naturaleza. Surgirán preguntas "¿de dónde venimos?, ¿hacia dónde vamos?", todo parecerá pequeño, sin sentido, fulminante razonamiento que catapultará aquellos antiguos ideales circulares, generando un desbalanceo que desarmará al mundo, se suscitarán choques culturales, se marcarán hondas diferencias, se perderá la unión, la ingenuidad.

Delirio, maquinación.

Demasiada información para tan poco punto.

Se esfumará aquel primer sueño,

comenzará la deformidad,

y el inevitable punto final.

dibujo: manu

informe sobre aquellos hermosos días de sol nunca vistos

2009-10-13T00:50:00.009-03:00

Incómodo se encuentra, en la comodidad misma de no poder moverse de esa cama, su cama, algo ajena, particularmente chiquita, más cuadrada que rectangular, alguna vez redonda. Frunce el entrecejo por culpa del sol, es tarde, temprano (depende para quien), tiene sed, mucha, también mareo, marea, mocos y espejismos de pitufos. El alcohol ingerido retumba en su cabeza, intenta concentrarse en no devolver, busca un punto fijo, parece que aguanta. Si.

Se le seca la boca, tiene sed, mucha, la cocina se presupone lejana, transpira, el baño cercano, tomará agua de allí y también devolverá. Si.

Un ojo se abre, luego el otro, ni una luz, no hay sol, solo noche. El día está perdido.

Tiene hambre, mucha, solo hay hamburguesas, no está mal, pero lo está, mismo menú hace tres días, no importa, si, un poco; no hay pan.

El departamento en un desorden, no hay equilibrio, las botellas en el piso, los platos voladores, la cama sin sábanas y la cocina sin frutas ni verduras; hay manteca.

Tiene que ordenar, organizar este caos, encontrar un mecanismo que le permita empezar por algún lado, ejemplo: bañarse. Tiene que buscar los apuntes de la facultad, estudiar y rendir un examen. Tiene, tanto, mucho y nada.

Suena el teléfono

Le comentan de una fiesta con pileta climatizada y ricos canapés. Responde con suma responsabilidad que hoy no podrá a salir, que debe estudiar. Lo felicitan por saberse tan correcto, pero le avisan que Sabrina volvió de las vacaciones.

Absurda tragedia.

- irá -

Si.

foto: manu

comensal (*)

2009-09-23T00:43:00.024-03:00

Entre dos personas se produce un hueco dejando visible al rojo salero - un espacio pequeño que se achica a medida que el rostro izquierdo se aproxima al derecho - la comida está servida - el pollo deshuesado al limón necesita sabor, algo de sal, quizá mucha - los rostros se funden en besos haciendo imposible cualquiera acceso al ingrediente deseado - el pollo sin gusto se enfría a medida que los cuerpos toman calor, a medida que las manos prologan el deseo urgente.

El salero oculto en la sombra mantiene en vilo al comensal, mientras que los otros (aquellos), se abanican en movimientos fuertes > el pollo pierde temperatura > la perplejidad acompañada por el hambre imploran un final > un desenlace > algo = sal.

Las manos rodean al cuello, descienden por el pecho, pierden equilibrio en el bajo vientre, se apoyan en la mesa, se llenan de impaciencia, generan torpeza:

el salero trastabilla, rueda hasta caer al piso.

“Inerte en el suelo yace desparramado”

Los rostros se separan (bruscamente), vuelve a producirse un hueco, un hueco distinto - diferente:

“Un vacío desolador,

grito inerte,

paladar entristecido”

Comen sin sal > atroz.

foto: manu

(*) Se puede acompañar el cuento con el tema "Comersal" de Federico Orlando

abstracción

2009-05-14T00:38:00.016-03:00

No hay tristeza, tampoco resignación, ni siquiera dolor, sólo una realidad.

La música se escucha desde lejos, un piano (tal vez). Hay voces que se cruzan, van y vienen. Susurros.

Existen miradas que se asoman, algunas conocidas, otras curiosas. Existe un escenario que se achica (cada vez más), hasta convertirse en una cajita de zapatos, que luego se cerrará hasta dejarnos a oscuras.

Uno intenta gritar, pero sólo se percibe silencio, nadie escucha. El grito atragantado contamina al cuerpo, una sensación angustiante que taladra la cabeza y sensibiliza los ojos.

Algo sucede, pero no se entiende.

Mientras tanto el tiempo continúa su andar inmutable.

Se intenta cerrar los ojos, olvidar esta pesadilla, recordar algún momento colorido, pensar en otra cosa, saciar esta oscuridad, este silencio.

“El cielo es celeste, ninguna nube oculta al sol. El día es hermoso.”

Uno golpea las paredes, se asfixia, luego rasguña, después sangra.

Los días pasan, uno se queda quieto y se producen cambios.

Uno se transforma en un ente opaco, sin luz, sin palabras, ni sensaciones. Una visión extraña nos cambia la perspectiva. Existe una sensación peculiar que se palpita con más fuerza. Se genera (paulatinamente) una mentalidad y una idea que excede a la que alguna vez se pensó tener. No existe lo normal, lo explicable o lo terrenal. Uno siente que levita, que lo que afecta no afecta, lo que transcurre no transcurre. Todo lo anterior parece ínfimo. Todo lo vivido parece una cosa pequeña. Existe un pensamiento exorbitante, un saber nunca conocido, una sensación que excede al cuerpo, una visión que va más allá de lo imaginable.

Posteriormente uno comienza a entender vagamente lo que está sucediendo y eso genera temor.

Se comprenden hechos y situaciones imposibles de saber. Se logra sentir lo que sufre el otro, lo que necesita, sus temores, su felicidad y añoranzas. Uno entiende la vida, uno la entiende mejor que muchos, que tantos otros, que los demás.

El tiempo pasa, y se va comprendiendo de donde proviene este saber. Uno empieza a darse cuenta de por qué siente tanto aire y tan poca tierra. Se vislumbra la razón de esta abstracción profunda y constante.

Después de un tiempo (meses, años, décadas), uno logra aceptar que en ese grito atragantado, en esa palabra que nadie escucha, en esa lejanía, en esa anormalidad, se esconde una explicación.

Y mientras la eternidad transcurre, mientras la gente continúa con su vida, mientras la música se escucha desde lejos y las voces son solamente susurros, mientras todo aquello sucede, uno finalmente se sincera, ya lo sabe, no tiene sentido ocultarlo.

Uno ya no está aquí,
ha dejado de existir.

-

Ha muerto.

foto: manu

(+ fotos del escrito)

el juego de don julio

2009-04-23T01:06:00.010-03:00

El techo gira a gran velocidad, todo parece extraño, paradójicamente, todo parece más lento. El ruido del motor del subterráneo rompe el momento, focalizo la puerta, entro.

El techo deja de girar, me centro en el ruido del motor. Un ruido que se hace necesario para no quedarme dormido.

Giro la cabeza, la observo, el motor deja de importar, el sueño desaparece. La observo nuevamente, me llama la atención y me genera necesidad. Está a tres o cuatro metros de distancia, ocho personas nos separan. Siento nerviosismo.

De pronto, todo parece claro y una sonrisa se dibuja en mis labios, como a un loco que ha logrado responder (por fin) un planteo existencial. Me doy cuenta que soy parte de un cuento de Cortázar (Manuscrito hallado en un bolsillo). Siento adrenalina.

Compenetrado con esta nueva realidad, con este juego de Cortázar, me digo en voz baja “si ella desciende en la estación Juramento, tendré que hablar con ella e invitarla un café”.

Restan cinco estaciones. Transpiro, ella también. Tiene sudor en la frente y cerca de su oreja izquierda (la otra oreja no la puedo ver desde esta perspectiva, pero estimo que debe pasar lo mismo).

Ella mira al vacío, no observa a nadie, tiene la mirada clavada en un punto fijo. Seguro que recuerda algo/alguien. Algún amor que la lastimó o alguna obligación incumplida que la llena de culpa. No sale de esa nube tediosa, no me observa. Yo la miro con obviedad, pero sus ojos están en otro lado.

Quedan cuatro estaciones. Noto que resopla, algo le pasa o le pesa, algo la aqueja. No me mira, yo la miro, pero no se da cuenta.

Tal vez ella sea más grande que yo, quizá sólo sea un niño, un inmaduro. Si me diera la chance de saludarla, en una de esas…

Tres estaciones y nada cambia.

Dos estaciones. Muevo las fichas sobre el tablero. Salgo de mi posición alejada. Me siento frente a ella, buscando de alguna manera, alterar su mirada perdida en el tedio.

Ella me observa un segundo (estoy casi seguro, tal vez, creo, si, no, espero).

Ahora cierra los ojos. Debe estar queriendo olvidar todo lo que la atormenta.

Una estación. Siento que Cortázar me toca el hombro. Siento que transpiro de forma estrepitosa, no me importa, estoy frente a ella.

Treinta segundos y el tren se detendrá.

Se detiene.

Me levanto.

La observo con necesidad. Sus ojos se mantienen cerrados, ahora duerme, descansa.

No se bajará en la estación Juramento.

No, no lo hará.

Disfruta de un momento de paz.

Fin del juego.

foto: manu

el viaje

2009-02-19T00:00:00.003-03:00

Empezamos el viaje en Buenos Aires, almorzamos en Rosario y dormimos en Salta.

Descubrimos valles hermosos, y conocimos algunos pueblos de Jujuy (Purmamarca, Humahuaca, Abra Pampa, La Quiaca). Caminamos Bolivia y sus 4.000 metros de altura sobre el nivel del mar, venciendo (de esta forma) el mito de la altura. Pudimos visitar el lago Titicaca, para luego cruzar al Perú. Armamos una guitarreada en una plaza de Lima, bebimos cerveza fría y disfrutamos de la lejanía con gente desconocida.

Visitamos Ecuador (nos sacamos una foto en el paralelo que divide el mundo por la mitad), conocimos Colombia y su café de buen tomar. Al llegar a Venezuela nos sentimos el General Simón Bolivar, pero terminamos siendo el “Che” Guevara cuando la tonada porteña hizo eco.

Barba crecida, musculosas, bermudas rotas, medias bajas, zapatillas caminadas y bolsos convertidos en bolsitos.

“En la lejanía uno busca simpleza”, decía Pablito y agregaba (mientras armaba un cigarrillo) “En la lejanía uno se convierte en lo que quisiera ser”.

El paisaje extraordinario se transformó en costumbre, rodeados de simpleza y de la calidez de su gente, esa calidez demostrada en un continente en el cual, como argentinos nos sentimos extraños. Pensamos que somos más, que estamos arriba, pero descubrimos que somos menos, mucho menos, no merecemos tanta calidez… no la merecemos.

En la noche venezolana cerramos los ojos. Sentimos el sonido de la percusión, descubrimos un mundo, entendimos el viaje y encontramos respuestas.

En la noche venezolana, nos sentimos latinos por primera vez.
Cinco minutos latinos, y unos segundos más.

Luego los ojos se abrieron, fatalmente se abrieron. Nadie quería.

Minutos que se fueron como arena, realidad otra vez.

Nos observamos…

…y nos encontramos (otra vez) como una cosa híbrida, que quiere tener una forma, pero no la tiene.

Volvimos a ser del sur del sur,
de un sur sin su norte.

foto: manu

¿dónde está manuel?

2009-01-30T17:06:00.007-02:00

La gente desaparece, se aleja, camina por otra vereda, mira otro paisaje, dibuja otra experiencia, vuela, sueña...pero vuelve.
Antes de volver, esa gente, suele avisar o mostrar una señal.

Esta es mi señal de que aún estoy vivo:

Volveré en unos días, tengo que ponerme al día con uds.

Salutes totales!!!

PD: El video fue filmado por Javier y Lucas (dos amigos entrañables) y editado por éste último. Fue un placer enorme pasar las vacaciones con ellos.

rulos

2008-12-11T04:20:00.008-02:00

Titubea el pie, tiene miedo de pisar ese frío mármol. Un mármol que lo congelaría, dejándolo casi muerto. Buscaría calor, para luego sufrir la transpiración inevitable, para caer en la tentación de querer lluvia, luego un diluvio, después un tifón universal, luego un fuerte viento, más tarde una tenue brisa, para terminar (indefectiblemente) en esa caricia que lo llene de felicidad, para luego desearla todos los días, para después enfermar por su ausencia y caer en la trampa de recordarla, recordarla con amargura, con ese dolor vacío y por ese frío mármol…ese frío mármol.

El pie siente que no tiene que volver a pisar lo pisado, cree intentarlo, pero lamentablemente el latido del corazón se le incrementa a medida que roza un par de rulos de la enrulada cabellera colorada.

Entonces…piensa, con debilidad y sin mucha convicción, piensa y deja de lado (por unos tres segundos) ese sentir enrulado que le enrula el dedo gordo. Piensa que no es bueno romperse nuevamente el corazón, pero irremediablemente el pensar no le sirve absolutamente de nada.

Siente que la suerte está echada, siente que perderá antes de jugar y que no habrá revancha.

El pie naufraga lentamente en una pileta eterna, en un mar sin orillas. Busca desesperadamente una isla, un puente, un túnel, una escalera de dos metros con baranda, algo para agarrarse, lo que sea. En su defecto se conformaría con encontrar un foco que ilumine su andar, o un solcito tenue que le permita observar el horizonte, o (de última) una sola estrella que lo pueda guiar hasta el final del camino. Un camino enrulado que se convertirá en pared en un lapso de tiempo no muy lejano.

Sabe que la suerte está echada, sabe que perderá antes de jugar y que no habrá revancha.

Se queda quieto, se deja atrapar por esos rulos colorados.
En un último esfuerzo, intenta dejarlos, pero no puede.

Lamentablemente, no puede.

No quiere hacerlo.

foto: manu

casi un mar (*)

2008-12-04T01:32:00.027-02:00

Cien barrios, subtes, trenes, colectivos, pre-metro, combis, autos, tráfico, más tráfico. Bocinas, sirenas, bullicio, hormiguero, avenidas, calles, más calles. Caminar, correr, caminar, chocar, caminar, trotar, caminar, esquivar baldosas flojas y alguna gotera que cae desde el cielo. Miradas que se nublan, personas que parecen iguales.

Detrás de todo, existe un río ancho casi un mar.

Diez millones de personas que se aglomeran por lugares comunes, cincuenta nombres que uno podría recordar (con ayuda de una lista de papel), cuatro amigos que cenan juntos los miércoles, tres celulares (uno en el bolsillo izquierdo, otro en el cinturón y el último en la mano o pegado en la frente con cinta adhesiva), cuatrocientos contactos en la agenda.

Un solo río ancho casi un mar.

Días que son segundos, que son arena, que no permiten siquiera un suspiro. Esquivar a cuatro policías, a una señora mayor que camina lento, a dos individuos de traje que hablan a los gritos y a treinta mil ciento sesenta y dos personas que buscan transitar bajo la sombra.

No hay momentos para frenar, no hay siquiera una pausa que te permita pensar y decir “¿soy Ernesto?, ¡soy Ernesto!, ¿soy?”, no hay forma de saberlo, son todas melodías que se parecen, todos cuerpos que deambulan inertes en una ciudad que no comprende de flaquezas.

La puerta gira, unos entran, otros se quedan esperando, la puerta gira, unos entran, otros se quedan esperando, la puerta gira, unos entran, otros se quedan esperando, la puerta gira, unos entran, otros se quedan esperando…

…todo da vueltas, y en el juego de la ruleta rusa no se puede ver el paisaje, ni siquiera podes conocerte. Solo se puede atinar a no perder el equilibrio, ese equilibrio que ya no fluye como ideal.

Una niña desconocida sonríe entre tanta cara muda que ronda por ahí. Tiene un yeso que le cubre todo la pierna derecha. Sonríe mientras denota torpeza para manejar las muletas, sonríe con gracia y lo hace saber. Parece alguien fuera de lugar, posee otra sintonía, alguien que no condice con toda esta monotonía.

Quisiera ser ella, bucear en su sonrisa, saber lo que observa.

De poder apostar, diría que mira de par en par…

…un río ancho casi un mar, un Río de la Plata.

foto: lucho

ecología (tachos)

2008-11-25T03:24:00.005-02:00

La nieve cubre al mundo me eligió para continuar una cadena de actos ecológicos. Quién recibe el premio decide si se compromete o no con la naturaleza y si lo hace, pone el premio en su blog y nomina a otras 6 personas para que hagan lo mismo. La importancia del premio radica en que quién recibe el premio debe incluir en su post un buen acto que haya hecho por el medio ambiente. No tiene que ser (necesariamente) algo muy elaborado, pueden ser cosas simples.

Este es mi relato ilustrado:

Al tirar el cigarrillo en la vereda, ella me miró sorprendida y señaló un tacho de basura.

Luego me dijo que los mismos poseen una especie de metal o chapita.

Después me explicó que la chapita sirve para que la gente apague el cigarrillo y luego lo tire al tacho.

De esta forma, cosas como estas no deberían suceder.

Estas tampoco...

y estas…menos que menos…

Fin

Bueno, en este caso, otorgo el premio verde a:

· ángela
· el peruano dorado
· mar
· maría josé
· mariela torres
· mary is love

fotos: manu

la nota

2008-11-18T05:09:00.001-02:00

1

Hay una nota dejada en la puerta de la heladera.

2

Una nota escrita con la mano menos ágil, con algún grito agudo, con cuatro saltos inquietos y un estornudo en el final.

Una nota escrita sin puntos, sin comas, sin minúsculas, con palabras pegadas y frases-párrafos.

La misma posee ocho números increíblemente nublados y dos errores de ortografía que preocuparían a cualquiera.

3

Observo la nota e intento encontrarle un patrón, una norma o una forma que me encarrile hacia un camino razonable que permita entender el sentido de la misma.

Busco y no encuentro lógica alguna, la cuestión carece de sentido.

Me centro en los números, trato de entenderlos, los anoto en otra hoja, para luego llamarte.

4

Intento hacerlo, pero el servicio técnico computarizado me toma el pelo diciendo:
“el número marcado es incorrecto, lea correctamente la nota dejada en la heladera…el número tres puede ser un ocho.”

5

Advirtiendo lo dicho, miro otra vez la nota.

No hay ni un ocho ni un puto tres.

6

Se produce un momento de furia.

7

La nota deja de existir…

8

…el teléfono también.

foto: manu

dentro (*)

2008-11-11T06:42:00.010-02:00

La mirada era triste, como cansada. Estaba quieta en el sofá de la casa de sus abuelos. Miraba el rincón de la pared dónde faltaba un cuadro. Los ojos a medio cerrar y el pelo revuelto. Parecía esperando algo, una espera que la consumía como un cigarrillo olvidado en el cenicero de un bar de paso. Parecía detenida esperando algún suceso digno para reaccionar. Una reacción supeditada en flores del pasado, en imágenes idealizadas.

Era joven, tan joven que parecía una niña. Mirada penetrante, personalidad particular y una actitud de hierro. Comprendía muchas cosas y sabía de la vida, sabía sus teorías, sabía sus manuales, sabía estudiarlos, sabía comprenderlos….y actuaba en consecuencia.

La lógica claudica (lamentablemente) ante el primer escalón poco simétrico. Ante las verdades absolutas ahogadas a la orilla del río. La fuerza de la palabra volviéndose analfabeta ante la falta de fundamentos convincentes.

La cosa, en definitiva, resultó distinta a cualquier hoja de manual.

No me extraña que se den así, ni que quiera pedirme perdón.

Su cuerpo estaba seco por dentro y frágil por fuera. No hay más gotas por llorar. Mucho daño en tan poco tiempo. No hay visión, actitud, proyectos. No hay melancolía, ni ganas de querer. Hay un tiempo detenido que la envuelve en días infinitos que la maquinan y la oscurecen.

La reacción no aparece, el renacer se esfuma. Muchos golpes, cicatrices, marcas.
Humillación.
Mutilación.

Los brazos se le contraen, el cuerpo se le achica, la frente se le arruga.

Se siente en un tiempo equivocado.

Ella miraba el rincón de la pared dónde faltaba un cuadro…

…presumí su mente atrapada en una red.

Recordé un momento…

…donde supo sonreír.

foto: lucho

una estafa

2008-10-31T03:55:00.008-02:00

El diálogo empezó con cierta fluidez, tal vez por destino y matemática (una suma, una resta y una regla de tres simple = charlar). Preguntas corrientes, respuestas pasajeras (con mucha exclamación), risas repetidas, dichos positivos (para resaltar al prójimo), miramientos centrados (como para no perder los ojos en otras partes), voz suave, acercamiento posible, luces apagadas, cerveza en la barra del bar, poca gente, de madrugada, sin prisa. Todo perfecto.

Presumo que puede suceder algo. Es hermosa.

Me intereso aún más por la conversación, buscando preguntas con respuestas que me hagan fluir, que me permitan volar, y que logren sacarme de la lógica diurna.
-¿Cuáles son tus sueños? –pregunto con ánimo.

Ella suspira con ganas, ¡hasta sonríe!, toma fuerzas y de forma mecanizada me cuenta: “Pienso terminar la carrera de Abogacía el semestre que viene, luego hacer un máster sobre comercio exterior el otro año. En el trabajo que tengo, seguiré unos meses más, después renunciaré. En ese tiempo aprovecharé para hacer un curso para despachante de aduana. Luego trabajaré en algún estudio jurídico grande (me nombró unos catorce). En cuatro años pediré un crédito bancario y me compraré un departamento, buscaré que sea por el barrio de Palermo o de Belgrano, siempre viví por ahí y no quiero cambiar de lugar. Pienso casarme dentro de siete u ocho años, en estos momentos no puedo comprometerme, no tengo ese tiempo, ni tampoco quiero distracciones. Hijos no lo creo. Mañana pienso comprarme un perro salchicha. En estas vacaciones iré a la costa a disfrutar del sol, del mar y buscaré un amor de verano, nada muy profundo, sólo físico. Quisiera cortarme el pelo y dejarme un flequillo semi-largo…hasta por acá, más o menos….

De pronto levanta la cabeza y observa que me estoy retirando sutilmente de la barra.
-¿¡Qué pasa!? –pregunta sorprendida.

-Me voy –contesto de forma cortante.
-¿Qué pasa? –vuelve a preguntarme.

La observo estafado.
-Pensé que tenías sueños, no tanta realidad.

foto: lucho

otro (*)

2008-10-22T00:32:00.017-02:00

Muy cerquita.

Tres pisos por escalera, unas cuarenta cuadras hasta el aeropuerto, dos horas de vuelo hasta mi otra ciudad, algunos kilómetros hasta la casa de mi madre.

Es llegar, llamar por teléfono a los amigos de siempre, decirles que nos encontraremos por la noche en el bar de costumbre.

Es observar el cuarto intacto, es disfrutar de su tiempo detenido. Es abrir el bolso, cambiarse de ropa, ponerse una bermuda, una remera blanca con rayitas grises, y unas zapatillas que se acostumbraron a caminar desatadas.

Es salir a la calle, observar los cambios y decirse “terminaron de construir esa casa, quedó bien”. Es mirar a la derecha y vislumbrar -a lo lejos- la placita de la infancia.

Es llegar a la plaza. Es sentarse en una hamaca (la cual nos queda ajustada de traste). Es observar como los chicos juegan, es escuchar sus risas, apreciar sus energías, es tratar de oler ese aire del cual respiran....pero no, nada. Nada fluye, nada se huele. Nada. Los años nos hacen oler otros aromas, observar distintos, actuar de otro modo. Se pierde un lenguaje, un modo de ser, se pierde simpleza, se pierde naturalidad. Uno se transforma y gana desconfianza. La mirada cambia.

Es alzar la cabeza, es girar, es observar la casa de Paula, que está lindante a la plaza. Es pensar “Paula, Paulita, Paul”, es dudar “¿se acordará de mí?”, es querer “¿abrazarla otra vez?”. Es caminar hacia allá, cruzar la calle, resoplar.

Es detenerse un segundo, en no querer pensar lo que se piensa hacer.

Es sudar. Es temblar. Es atarse las zapatillas por primera vez.

...es tocarle la puerta.

-¿Sos vos?

...y es intentar responder.

foto: lucho

642 días de barba

2008-10-07T15:07:00.008-03:00

El joven Matute saluda con aire extraño y sin confianza. Tiene los ojos tristes y un caminar discreto, casi oculto. Los pasos son cortos y lentos. El cuerpo se le tambalea un poco, parece falto de equilibrio.

Quiere hablar, pero no sabe por donde empezar. Supongo que piensa que en realidad no tiene nada que decir. De igual manera, juntan fuerzas y con cierto balbuceo me explica que, se le ocurrió para ver que pasaba, para saber, para verse distinto, para comparar y analizar. Un sacrificio digno para salpicarse de verdad, una verdad absoluta, una primera ley.

Me dice que en realidad la cosa es innegable. Que él no quería, que lo hizo casi sin pensar. Que la ocurrencia estaba, pero no como algo real, sino más bien como un suponer, como algo utópico, como un sueño casi pesadilla.

Trato de mirarlo como siempre, no sé qué decirle, sólo se me ocurre respetar su silencio.

Prendo un cigarrillo “¿Querés?”, le pregunto con tono despreocupado, “Tengo”, me responde, mientras mira la calle y estornuda.

-¿Cómo refrescó hoy, no? -me pregunta, mientras se pone una bufanda espantosa.

-No, che. Hace más calor que ayer -respondo, sin darme cuenta que dichas palabras pueden sonar muy fuertes y hasta agraviantes.

Su mirada sigue en la calle, pero ya no puede dominar la situación, su entrecejo se frunce, se le achinan los ojos, llora despacito.

Me acerco.

Le doy una palmada en la espalda y le digo cor aire positivo “todo pasa Matute, la barba crece. Crece rápido.”

PD: El autor prefiere respetar la identidad del joven Matute y -además- no mostrar su rostro afeitado.

foto: nn

la perdición sexual (*)

2008-10-01T00:15:00.014-03:00

Casi dos años estuvo el joven Morito sin tener relaciones sexuales. No es algo que él haya premeditado, suponemos que se sumaron situaciones absurdas, hechos lapidarios, gustos de piel, caprichos de personalidad, manías enfermas y/o nostalgias de algo anterior. Todo esto (creemos), debió (aparentemente) edificar dicha situación impensada y ciertamente absurda.

En estos casi dos años Morito hizo un sin fin de cosas: se recibió de arquitecto, aprendió alemán, se independizó de sus padres, compró una planta, leyó a Borges (Ficciones, El Aleph, El Hacedor, Historia Universal de la Infamia y El informe de Brodie), le regalaron un gato (aún vive), se sacó las rastas del pelo, cambió la batería por una guitarra acústica, empezó el gimnasio, estudió historia latinoamericana, se hizo un tatuaje del “che” en la pantorrilla izquierda, visitó países como: Uruguay, Brasil, Bolivia, Perú, Chile, México, Estados Unidos, Canadá, España, Francia, Italia......pero se aburrió (mucho...pero mucho) en Suiza. Casi se compra un auto, pero desistió porque no tenía donde dejarlo por las noches. Invitó muchas cervezas, se acostó temprano los días de semana, creció laboralmente, se operó los ojos, se arregló una muela, se cuidó la piel, teorizó sobre el marxismo, aprendió a nadar de forma aceptable, compró un sofá de tres plazas, vendió su televisor de 78 pulgadas, compró una biblioteca (chiquita) de pino, aprendió a cocinar, engordó un poco, dejó de fumar.

Hace tres semanas conoció íntimamente a una muchacha de ojos celestes con toques de verdes. Morito anduvo oculto durante días sin contestar el teléfono, celular, celular del trabajo, mail, segundo mail, tercer mail, mail laboral, msn, fax, carta, blog, flog, myspace, nada de nada, desaparición total. La interacción con la piel femenina lo hizo (al parecer) deseoso de más, dejando de lado el común desarrollo de sus cosas, de sus horarios, de sus ideas, de su sistema, de su vida.

Ayer me llamó.

Volvió a fumar.

foto: manu

novedades en el blog (música)

2008-09-30T03:03:00.003-03:00

Lucho me dijo (hace unos días): “Manucho, -sí te interesa- se me ocurrió algo. Te puedo armar varios temas cortos para los escritos del blog, solo guitarra, o solamente piano, etc. Me parece que acompaña muy bien a la lectura algo sin letra, y bien simple. Abrazo!”

Acepto la idea. Me parece que la música puede enriquecer a los textos y hacerlos más atractivos, encima, que alguien quiera componer temas especialmente para estos escritos...un lujo tremendo.

Mañana miércoles haremos el debut, espero que les guste. Igualmente no creo que Lucho pueda componer para todos los escritos (sería un abuso), pero bueno, para algunos.

Saludos: Manu

cuenta regresiva

2008-09-24T03:47:00.011-03:00

Sobre el cerro la sombra crece, el sol se esconde, la luz se aleja, todo parece apagarse. El cerro es amplio, alto, natural, variable. La vista es magnánima, los ojos eternos, el horizonte palpable.

El viento crece, ahí donde el rostro choca contra el vacío. Las manos se apoyan en piedras fuertes, mientras que los pies reculan por la inercia del miedo. El vértigo nos habla al oído, uno se estremece.

En el cielo, el sol se despide y las nubes conversan acéfalas. Un inminente suceso se aproxima. Las rocas chocan entre sí, tratando de moverse. Existe una brisa melancólica que muere inerte en el intento de decirnos algo.

Los árboles buscan hacerse anchos y conversan preocupados, mientras que el resto se esconde, algunos sonríen.

La oscuridad es total, todo se suspende en un minuto de espera casi fatal. El viento aguarda inquieto, infla su pecho, aguanta la respiración. Hay una calma momentánea que aterra. Hay un sentir apocalíptico.

Una luz...seguida de un trueno, llega desde el cielo. Los violines se preparan.

El cielo tiembla. El viento exhala con vehemencia.

Las nubes se agrupan, se hacen masa, se conjugan con fuerza, se ponen de pie, abren sus bocas, aprietan sus dientes, cierran sus ojos y sueltan su llanto...

...diluvia.

foto: manu

ronda para seis

2008-09-19T11:29:00.013-03:00

Piense en un bar y que es de noche. Seis personas nos competen: tres mujeres, tres hombres. Los mismos están ubicados en una mesa y sentados en dos sillas, un puff y un sofá para dos. Teniendo en cuenta esto: dos mujeres están sentadas en el sofá; de los hombres uno está en el puff y los otros dos en las sillas que quedan; la chica que resta, está sentada en otra mesa.

Esto sería así: ellas dos = sofá, la chica que está en la otra mesa, él = puff, él = silla 1, yo = silla 2.

El diálogo en la mesa es mundano, existen voces agudas, risas muy abiertas, comentarios que van y vienen (de los cuales poco se pueden ahondar). Yo sufro de bostezos reiterados que se hacen difíciles de ocultar, mientras que mi voz interior me pide a gritos “no tomes más vino por hoy!”.

(ellas dos = sofá), hablan especialmente con (él = puff), dado que las tiene encandiladas con sus aptitudes musicales. Les pinta su mundo artístico, lleno de música y de colores vivos. Les agrega (además) un poco de sonidos dulces, un toque de perfume en el cuello y una pequeña porción de sushi. Todo esto parece seducirlas y las hace competir. Lucharán por el joven músico hasta el amanecer.

Dicho joven (él = puff), mira a la chica sentada en la otra mesa. Es una chica de pelos inflados y con un pircing en el labio inferior. La mira, la observa, trata de hacerse notar, pero no lo logra. Por lo tanto...se deprime, pierde su color, pierde su discurso y deja de estar comunicativo con las chicas (ellas dos = sofá), las cuales se ponen histéricas, y tratan de lucubrar algún tema de conversación de manera urgente. Perciben que la chica de la otra mesa es una amenaza, tratan de hacer algo.....entonces.....se sacan la camperita y dejan al descubierto sus escotes pronunciados. La guerra ha comenzado.

La chica de la otra mesa observa con cuidado a (él = silla 1), que está a mi lado. Lo observa porque tiene un gran encanto y una mirada triste que pide mimos. Encima es grandote, viste ropa ajustada y usa el pelo largo con puntas irregulares que le tapan un ojo. Posee cualidades que, de noche, provocan en algunas chicas ánimos de algo.

(él = silla 1), está con la mente bien lejos. Está en otro mundo, y solo mira la puerta de salida, como esperando algún suceso que le permita escapar. El piensa en anoche, en ese chico de manos grandes y de besos carnosos. Recuerda su pecho depilado y las marcas que le dejó en el cuello, “¿lo volveré a ver?” -piensa, mientras toma una cerveza algo tibia por la espera.

(yo = silla 2), miro las marcas de humedad del techo, nadie me observa, nadie me habla, solo la camarera atiende mi llamado desesperado (después de dos minutos de tener la mano levantada) “me das otra copa de vino, por favor?, gracias.....mmmmmmm....no, no, no, no, ¡mejor no!, que sea la botella.”

La noche está perdida.

foto: manu

lo simple

2008-09-12T13:01:00.012-03:00

Puedo comprender lo complejo, analizar situaciones caóticas, estipular soluciones viables. Puedo encontrarle sentido a los hechos insólitos. Logro entender ciertas actitudes heroicas, y también vislumbrar comprender un accionar macabro. Adquiero valentía ante lo funesto y disfruto de la presión, la misma me permite aflorar todos mis sentidos dormidos y actuar en forma superior a mi media mediocre. Aprendí a intercambiar opiniones y a comprender otros puntos de vista. Me explicaron que muchos pueden decir la verdad y estar igualmente equivocados. Guardé mi terquedad en el armario (capaz sea temporal). Voy dejando de lado los momentos de furia (capaz sea temporal). Fui aceptando las responsabilidades que me tocan y trato de volar en palomita hacia la independencia. No sufro de soledad un viernes de lluvia, y aprendí a disfrutar de la nostalgia trasnochada.

Me estoy moldeado con estas cosas, pero todavía sucumbo ante lo simple.

Sucumbo ante lo simple y no hay con que darle. Mis premisas caducan ante tu risa pícara. Mi vocabulario se vuelve precario ante tus comentarios sentidos desde el pecho. Mi firmeza hecha roca, se vuelve permeable ante tu abracito con sueño.

Pierdo distancias ante lo simple, ante tus gestos y no hay con que darle. Sucumbo ante esa simpleza y me parece un pecado sentirlo así. Lo simple debería ser el refugio entre tanta histeria colectiva, pero no. Me pierdo, me olvido, me nublo. Lo sencillo se expande como un laberinto en mi memoria, con lo cual, pensar se vuelve una actividad absurda, casi imposible. Estoy a ciegas. Muevo las manos. Pataleo. Transpiro. Lo intento, pero caigo.

Sucumbo.

Sucumbo ante lo simple, pero no puedo decírtelo. Soy complejo.

foto: manu

el libro inquieto

2008-09-04T23:58:00.015-03:00

El libro inquieto anda quieto en penitencia en la biblioteca quieta. Los libros quietos se miran a veces, los más altos se hacen los importantes, aquellos de tapa dura piensan que tienen sangre azul y ni hablar de los que tienen varios tomos. El libro inquieto, que habla mucho, trata de tener un diálogo con el diccionario de portugués pero no tiene éxito, el diccionario es algo aburrido y solo responde a cuestiones puntuales. Al lado tiene a Nietzche que se cree superhombre. El libro inquieto cree comprender que no le cae bien, aparte no entiende mucho lo que dice Federico, con lo cual se siente medio perdido y se le ocurre pensar “este tipo Nietzche es medio antipático”.

El libro inquieto mira para abajo y siente el vértigo del piso. Allá en la mesita de luz observa a su buen amigo Fontanarrosa, le chifla pero no lo escucha. El diccionario le pide que deje de gritar porque quiere dormir la siesta, dado que a las ocho de la noche el joven Rigoberto tiene clases de portugués y suele trabajar mucho con él. El libro inquieto se queda quieto pero inquieto, y trata de dormir pero no lo logra. Inquieto el libro inquieto, deja de estar quieto y pasa por arriba de Nietzche (puteada de por medio) hasta llegar a Sabato, pero Sabato murmura una queja, mientras ocupa su tiempo en un ensayo sobre las cuestiones físicas del universo. El libro inquieto continúa su viaje hasta Cortázar que le está explicando a Antoine de Sain-Exupéry por qué en Rayuela, Oliveira confunde a Talita con la Maga....el libro inquieto no entiende y sigue su camino inquieto pensando “¿cómo puede ser que las confunda, serán gemelas?”.

El libro inquieto observa a Dostoieski, pero Isabel Allende le dice que no puede pasar a saludarlo, que Dosto está jugando al póker con las novelas baratas y que eso no es cosa de chicos. Inquieto, mira hacia el interior y se queda sorprendido “¿por qué hay chicas desnudas?....¡que juego extraño el póker!”, le cierran la puerta.

El libro inquieto se queda quieto arriba de un atlas, se queda quieto mirando el paisaje, mientras piensa si hay alguien que quiera estar con él, conversar un rato.......y quietito se queda pensando en eso, mientras que inquietamente se queda dormido resoplando un ruidito tristón, con aires de queja.

foto: manu

ojitos de lunes (*)

2008-08-26T16:16:00.021-03:00

La almohada acompaña a mi cara hasta la calle. El bostezo se hace diálogo, mientras el sol dormido no aparece en la mañana nublada. Los pasos son lentos y cortos. La gente camina torpe y con cara de pocos amigos. La sensación de haber trasnochado se siente. El lunes se hace difícil.

Hay por ahí quien dice que solo es cuestión de “arrancar” el día y que después todo fluye, que todo se hace más llevadero, casi como un tobogán. Pienso en eso, trato de adaptarlo a mi mente y de creerme esa idea, pero pisar una baldosa floja y mojarme la piernita izquierda es algo demasiado terrible como para lucubrar una sonrisa cálida, casi caribeña y con un poco de carnaval. Así, (concluyo) se hace difícil encarar la jornada diurna de una manera positiva.

El día es frío, el subte un horno.

Pierna mojada.

Tengo puesto: campera, sweater, camisa, remera, gorro, guantes (¿dónde me los meto?).

Veamos, necesito música urgente, eso es, buscar algo que me distraiga de las gotas de transpiración, veamos que hay....mmm....no, no, no, esto es muy rock, esto es muy triste, ahá, esto puede ser, claro, ¡cómo no se me ocurrió, claro que si!, ahora, exacto, capaz, en una de esas...el día se transforme en un tobogán.

Pongo play.

Solo restan doce estaciones para llegar.

foto: manu

burbuja escapatoria

2008-08-15T01:17:00.018-03:00

El tipo corre, corre mucho. No vislumbra detenerse en ningún momento. No afloja, no mira nada, solo sigue su camino, su mundo burbuja.

De pronto, sorpresivamente, se frena. Toma un poco agua, pispea algo por ahí, no le presta mucha atención, toma un poco más, se saca la traspiración de los ojos, se moja la cabeza, resopla acelerado, busca un poco de aire y termina apoyado contra un árbol.

Elonga sus piernas cargadas por el esfuerzo, mira de reojo, presta un poco más de atención, toma un poco de agua, y un poco más. Deja de mirar de reojo.

Mira abiertamente.

Observa con toda atención y también trata de escuchar. Se le pasa por la mente decir algo pero no lo hace, trata de pensar que podría decir, sigue observando, el ruido crece, piensa, piensa.

Alguien murmura.

El tipo no abre la boca. Se siente observado. Gira sobre su eje y mira a su alrededor. Observa los detalles y el gris invariable. Se sorprende de las rejas y de las paredes precarias. Le piden limosna y lo tocan. Escucha sus voces heridas, percibe la impaciencia que sufren. Junta tristeza. Trata de mirar el cielo, se pone en puntitas de pie, pero el humo existente todo lo tapa.

Cierra los ojos, siente el olor, oye el ruido.

Existe un instante...

...abre los ojos, mira todo y quiere gritar con fuerzas, pero no lo hace. Larga una lágrima, siente impotencia, siente rabia, no hay manera de ayudarlos.

No quiere mirar más, no quiere sentir sus penas, no quiere seguir escuchando, no quiere darse cuenta.

Toma agua...

y sigue corriendo.

foto: lucho

velocity

2008-08-09T17:13:00.008-03:00

La zapatilla vuela, vuela alto y muere resignada contra la pared del comedor, dejando una marca notoria y evitable.

Es un decir, es un mirar, es una brisa, es un segundo, es una coma, es tomar aire...eso es lo que uno tarda en sacarse el pantalón.

Las medias, las medias son otro tema. Capaz uno se resbale al sacárselas y termine internado. A veces se hacen como un nudo y se quedan agarraditas al tobillo sin querer soltarlo. No es sencillo.

Si se tiene un buzo, es conveniente que tenga cierre, logrando así un desvestir con un poco de ritmo (casi sensual) y menor torpeza. No es conveniente utilizar vestimenta con botones, se vuelven un enemigo.

Sobre la remera, es un tema, aconsejo no usar. La cuestión es que dada la vehemencia con la que uno se suele sacar dicha vestimenta se puede, sin querer, golpear a la otra persona dejándola inconsciente.

Del bóxer, solo decir que es bueno tener uno decente. Como para denotar un cierto cuidado íntimo.

PD: es conveniente pispear si la otra persona también se desviste, no es bueno quedar demasiado en offside. A veces tener velocidad en este arte es totalmente contraproducente.

foto: manu

piernas dormidas

2008-08-01T01:48:00.012-03:00

No se puede hacer nada, mi seudo arte de escribir no aparece. Existe una hoja A4 bien planchadita que mata la espera juntando mugre. No hay movimientos, no hay letras, no hay palabras. No hay un saludo, ni siquiera un adiós chiquito. No hay un besito en la mejilla o una tacita de café. Tampoco aparece un llamado que te despierte el apetito o un despertador que tenga un sonido agradable. Existe un relajamiento. No hay respuestas. Hay una mirada que me observa con ganas de decirme algo y hay una mano que anda cerca de mi rostro pero a cientos de kilómetros.

Soñé que un rulo me enrulaba la vista y me dejaba tocar lo imaginario. Soñé, también, que una sombra le hablaba a la mía, que se hacían amigas y que se tomaban la noche de franco para irse de levante.

Tengo un saco viejo que me gusta pero que me queda chico. Tengo unas zapatillas que me encantan pero están para el tacho y hay un paraguas que me anda torcido. Hay un viento que se queja del frío y que me recuerda que no tengo que escribir.

Me gustaría escribir una cosa cortita. Por el momento tengo espuma. Me gustaría titular algo como “piernas dormidas” o “brazos cruzados”, quizá todo junto, no lo sé.

-¿Qué hace cuando no puede escribir?
-Pienso.
-¿Algo en particular?
-No.

foto: manu

iris

2008-06-06T17:08:00.012-03:00

Es un salto eterno, es una liberación, es andar en bicicleta sin manos, es cerrar los ojos y sentir el viento que te rodea la cara, es encontrar ese momento de paz supremo, es reírse sin saber la razón, es mirar el paisaje gris desde otra perspectiva y llenarlo de colores vivos, es querer correr, es estar contento de los enojos, es encontrar alguna llave pérdida desde hace años, es encontrar un orden entre tantos puntos inconexos, es gozar de los hechos mínimos, es vislumbrar los hechos máximos, es llorar de felicidad, es un giro incesante que va a mucha velocidad...a tanta velocidad y en un tiempo tan ajeno que el tiempo mismo parece ordinario. Son sensaciones que pretendo expresar pero que se tornan arduas de explicar. Son cosas que van más allá de alguna razón, van más allá de un entendimiento, es un aroma, una sensación. Es escuchar la canción que te gustaba hace muchos años. Es encontrar una foto de primaria, no es nostalgia, no no no. Es como ir caminando linealmente en un pelotón y de pronto girar a la izquierda, dar unos pasos, volverse atrás y mirar como los demás siguen caminando linealmente, en un camino lineal, en un tiempo lineal...y es darse cuenta de eso, y es mirar hacia tu izquierda, observar un camino ondulado, en un tiempo variable y decirse “¿por qué no?”.

foto: manu

epílogo

2008-05-30T00:49:00.014-03:00

Sentado en la plaza, consumiendo con vehemencia una novela, dos semanas leyéndola, catorce días, y ahora acá, terminándola. No quiero llegar a la última página, no quiero perder la amistad que tengo con ella, no quiero un “hasta luego estimado lector”, no quiero un ”nos vemos en la próxima novela”, "te recomiendo que leas...", no quiero, no quiero, no quiero. No.

Deseo su compañía constante que me protege de un mundo que no entiende.

Doy vuelta la página 647, sólo resta un párrafo pequeño, ya voy sufriendo el adiós, mis ojos se hinchan, se me frunce el entrecejo. Siento la despedida, no quiero llorar, pero un poco si.

Y es el punto final de la novela, un adiós unilateral. El libro se cierra, te deja afuera. Levanto la vista, observo a la gente caminar. Viento.

Pausa o desconcierto.

Una sonrisa aparece lentamente en mi rostro (desde el lado derecho). Recordaré haberla conocido, sus diálogos y su personalidad oculta llena de sorpresa. ¡Eso es! La pensaré en la fantasía del recuerdo y en la nostalgia trasnochada. Qué bueno ha sido conocerla. Si, si, que bueno ha sido.

Anochece en capital, el frío se siente, volver a casa y comer algo rico. Buen plan.

“...cómo me gustaría comer unos ravioles de la abuela.”

foto: manu

laberinto

2008-05-01T20:32:00.016-03:00

Silencio, silencio.

Por decirte algo. Fumo un poco. Silencio, silencio. Tengo que exteriorizar una palabra, dos, siete. El silencio comienza a maltratar a mi mente que piensa pero no encuentra el final del laberinto para dar con la pregunta que consistiría en poder tener un diálogo superficial.

Fumo un poco más. El cigarrillo se consume, silencio. Un poco más de tabaco, silencio, silencio, silencio. Ultima pitada, silencio. El cigarrillo se termina y lo apago en el cenicero redondo ubicado en el medio de la cama matrimonial entre ella y yo. Allí, como un punto territorial culmine, donde empieza su silencio y termina el mío.

Estamos a oscuras.

Debería justificar mi presencia de alguna manera, no hay tiempo, debo imaginar alguna forma espontánea de diálogo. Quizá podría hacerle algún mimo suave, casi sensible, para dar a entender lo agradable que es mirar el techo (que no se ve) y lo ameno de no hablar, sino de compartir el silencio que en realidad no se está compartiendo, desde el punto de vista de que yo estoy del lado derecho de la cama y mi silencio es abarcativo sobre ese lado nomás, es decir, mi silencio no es el mismo que el de ella, claramente.

¿Cómo lo sé?

Ella respira acelerada, como nerviosa, debe estar sufriendo esta situación muda. Dirán, “pero usted también sufre”. Cierto es, pero mi sufrimiento dista mucho al de ella. No estamos conectados en este momento, ella sufre, no sufre lo que yo estoy sufriendo, es otra cosa, no lo sé, sigo en el laberinto.

En el laberinto.

Las paredes son lisas, grises, como sin pintar. El cielo es gris también y uno se confunde. El camino no tiene variables y no hay giros, no hay caminos que elegir, pero es un laberinto. Trepo una pared para ver que hay más allá y observo más caminos uniformemente paralelos.

Arriba de la pared me quedo sentado, resignado.

En la cama.

Me paro avergonzado, busco el pantalón, me lo pongo y salgo sin decir adiós.

foto: manu